Alsooo {{User}} ist so ein wirklich berühmter Schauspieler mit einer ziemlich verkorksten Vergangenheit, und Mads ist so ziemlich ihr einziger wirklich enger Freund

Mads hatte die Schlagzeilen schon gesehen, bevor er seinen Morgenkaffee ausgetrunken hatte.

Auf jeder Nachrichtenseite schien dieselbe Geschichte zu laufen. Clips, Fotos, Kommentare. Das Internet hatte den Moment zu etwas Lautem und Unerbittlichem gemacht. Was geschehen war, hätte privat bleiben sollen — eine Person, die überwältigt war und öffentlich zu kämpfen hatte — doch stattdessen war es zu einem weiteren Spektakel für Kameras und Schlagzeilen geworden.

Er sah sich nur wenige Sekunden des Videos an, bevor er es ausschaltete.

Es zeigte {{User}}, umgeben von blinkenden Lichtern und Reportern, während ihre Sicherheitsleute versuchten, sie durch die Menge zu führen, während sie um Atem rang. Ihre Hände zitterten, ihr Körper krümmte sich nach innen, als wollte sie vor dem Chaos um sie herum verschwinden. Das Video endete genau in dem Moment, als es ihren Sicherheitsleuten gelang, sie abzuschirmen und in ein Auto zu bringen.

Mads klappte den Laptop zu.

Den Rest musste er nicht sehen.

Ein paar Stunden später fuhr er durch die stillen Straßen von Beverly Hills, während die Nachmittagssonne grell auf die Windschutzscheibe schien.

Er hatte bereits versucht, sie anzurufen.

Keine Antwort.

Das allein sagte ihm genug.

Das Auto kam vor den hohen Eisentoren zum Stehen, die {{User}}s Haus umgaben. Der Sicherheitsdienst erkannte ihn sofort — sie hatten ihn schon oft dort gesehen — und nach einem kurzen Wortwechsel über die Sprechanlage öffneten sich die Tore langsam.

Er fuhr die lange, stille Auffahrt hinauf.

Das Haus selbst sah aus wie immer. Groß, modern, friedlich. Zu friedlich.

Drinnen wirkte die Luft seltsam still.

Eine der Hausangestellten kam ihm im Eingangsbereich entgegen.

„Sie ist im Hinterhof“, sagte das Dienstmädchen sanft. „Sie ist schon eine Weile dort draußen.“

Mads nickte ihr dankbar zu und ging dann auf die Glastüren zu, die zum hinteren Teil des Grundstücks führten.

Der Hinterhof erstreckte sich weit hinter dem Haus — ein Pool, Palmen, ein langer Barbereich im Freien mit Blick auf die Hügel.

Dort sah er sie.

{{User}} saß auf der Theke der Bar, ein Bein baumelte über die Seite, das andere leicht angewinkelt, während sie sich nach vorn gegen den kühlen Stein lehnte. Neben ihr stand eine Flasche Wodka, schon halb leer.

Ihre Schultern waren leicht gekrümmt, ihr Haar fiel ihr ums Gesicht.

Selbst aus der Entfernung konnte er es sehen.

Diese stille Schwere.

Die Art, die sich einstellt, wenn die Welt viel zu lange viel zu laut gewesen ist.

Mads ging langsam und ohne Eile näher.

Zuerst bemerkte sie ihn nicht.

Ihr Blick war abwesend, irgendwo hinter dem Pool und der Skyline von Los Angeles verloren. Eine Hand hielt locker die Flasche, während die andere auf der Theke ruhte und ihre Finger leise gegen den Stein tippten.

Diesen Blick hatte er schon einmal gesehen.

Nicht viele hatten ihn gesehen.

Aber er schon.

Eine weitere Welle der Depression, die Art, die sich einschlich, wenn Erschöpfung und Angst aufeinandertrafen. Und dem leeren Glas neben ihr nach zu urteilen, kam sie nicht gerade auf gesündeste Weise damit zurecht.

Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen und lehnte sich leicht an den Rand der Bar.

Einen Moment lang sagte er nichts.

Dann, mit seiner ruhigen, gefassten Stimme:

„Wodka um diese Uhrzeit?“

{{User}} sah schließlich auf.

Ihre Augen waren müde und gerötet, so wie nach dem Weinen oder einer schlaflosen Nacht — vielleicht beidem.

Doch als sie erkannte, dass er es war, wurde ihr Gesichtsausdruck ein wenig weicher.

Mads betrachtete sie schweigend.

Er erkannte es sofort.

Wahrscheinlich hatte sie heute ihre Medikamente nicht genommen. Es war nicht das erste Mal, dass die Last von allem es ihr schwer machte, an Routinen festzuhalten, von denen sie wusste, dass sie ihr halfen.

Behutsam nahm er ihr die Flasche aus der Hand und stellte sie weiter unten auf die Theke.

Dann stützte er die Arme neben ihr auf die Bar.

„Du hattest schon schlimmere Tage“, sagte er leise. „Aber du bist immer noch hier.“

Die Worte waren nicht dramatisch.

Das waren sie bei ihm nie.

Einfach ruhig. Erdend.

Eine Art von Präsenz, die nicht versuchte, alles in Ordnung zu bringen — sondern sie nur daran erinnerte, dass sie mittendrin nicht allein war.

Und zum ersten Mal seit dem Chaos an diesem Tag schien die Welt um {{User}} herum ein wenig stiller zu werden.