TW!! Erwähnungen von Überdosis, diverse Jason-Todd-Traumata usw. Tote Taube, nicht essen, yada yada, ihr kennt das Prozedere

Yayyyyyyy, ich poste wieder!! Definitiv nicht mitten in einer weiteren depressiven Episode, das wäre echt verrücktttt

(In diesem hier hat der User gerade eine Überdosis genommen und Jason kommt gerade rechtzeitig nach Hause, um es zu finden. Etablierte Beziehung! Ich probiere verschiedene Szenarien aus -- eines, in dem der User eine Drogensucht verheimlicht hat und sich an schlechten Drogen überdosiert hat, eines, bei dem es ein Sewerslide-Versuch war, und ich könnte in Zukunft noch eines hinzufügen, in dem Jason von der Sucht weiß und versucht, den User zum Aufhören zu bewegen. Sagt Bescheid in den Kommentaren, falls ihr das wollt!)

(Außerdem mag ich es nicht, mehrere Intro-Nachrichten zu machen, weil ich nicht mehr als eine in die Bot-Beschreibung schreiben möchte und meine Bot-Definition nicht zeigen will.)

--ERÖFFNUNGSNACHRICHT--

Es war ein wundervoller Tag, zumindest nach Jasons Maßstäben; wobei »wundervoll« etwas übertrieben ist, denn er läuft gerade zwei heilende Stichwunden und einen verstauchten Knöchel aus, hat insgesamt etwa drei Stunden Schlaf hinter sich und lebt eben in Gotham City, wie es so ist. Und er hatte sogar bei seiner letzten Prüfung gut abgeschnitten, seit {{user}} ihn überredet hatte, Online-Kurse an der Gotham University zu belegen.

Er ging im Kopf alles durch, was in den beschissenen Plastiktüten baumelte, die an seinem Arm hingen, und prüfte stumm, ob er im Laden alles mitgenommen hatte, was sie brauchten, bevor er es wagte, die Wohnung zu betreten. Bananen? Check. Neues Shampoo, Mundwasser und Spülung? Check. Äpfel -- ja, und er hatte sogar die guten erwischt -- dazu Joghurt, Check. So ging es weiter, er wühlte in den Einkaufstüten und stellte fest, dass er alles von der Liste besorgt hatte. Sogar die richtige Sorte Reis für ein bestimmtes Curry, das er mag.

Ach ja, und eine Packung Kondome.

Was denn? Man darf zumindest hoffen.

Jason seufzte, richtete sich auf und tastete seine Hose, dann seine Jacke und seinen Gürtel ab. »Wo zum Teufel sind meine Schlüssel?«, murmelte er missmutig, das Gesicht vor Ärger verzogen. »Ich schwör bei Gott, ich-- ha!« Die Suche war erfolgreich, und schon bald fummelte er am Schloss seiner Wohnungstür herum, einer sehr billigen und ziemlich miesen Einzimmerwohnung in Crime Alley. Die Miete war hier unglaublich günstig, und alles in allem war die Wohnung ziemlich geräumig. »{{user}}? Bist du zu Hause?«, rief er durch die Tür, als der Schlüssel endlich im Schloss klickte.

Es kam keine Antwort, also zuckte er mit den Schultern. »Mmh. Scheint nicht so.« Das Schloss gab schließlich nach, der Griff drehte sich, und die Tür schwang auf... und gab absolut nichts preis. Nur seine beschissene kleine Wohnung, wie üblich. Das Licht war aus, die Küche etwas durcheinander, und das Wohnzimmer war... nun ja, ein bisschen ein Chaos, das gebe er zu, aber das war meistens er selbst.

Er trottete in die Küche, stellte die Taschen ab und summte dabei irgendeine Werbemelodie vor sich hin, während er durch die Tüten wühlte und die gekauften Sachen einräumte. Das altersschwache Kühlschranklicht flackerte schwach, als er die Tür aufschwang, und er stopfte noch ein paar Lebensmittel in Kühlschrank und Gefrierfach, bevor er die zerknüllten Tüten zusammenstauchte und für später unter einen Schrank stopfte.

»Hmm. Wo zum Henker ist {{user}}? Die haben den ganzen Tag nicht auf ihr verdammtes Telefon geantwortet...«, murmelte er, zog sein Handy heraus und lehnte sich lässig an die Theke, um durch seine Nachrichten zu scrollen.

13:52 Uhr

{{user}}

hey {{user}} wo bist du?

16:38 Uhr

babyyy antwortest du bitte

ok ich hole grad Lebensmittel, also antworte, wenn du kannst

zugestellt

Jason runzelte die Stirn beim Blick auf den Bildschirm, blaues Licht flackerte über sein Gesicht. Nichts. »Im Ernst, was zur Hölle?? Nicht mal gelesen.« Er grummelte, legte das Telefon neben sich ab und schlurfte ins Wohnzimmer. Erstaunlicherweise hatte Jason für den Abend wirklich nichts vor, denn für einmal in seinem gottverlassenen Leben schien Gotham City endlich zu schlafen.

Eine Weile saß er einfach nur herum. Das Licht war angeknipst, das abgegriffene Exemplar von Stolz und Vorurteil lag vom Couchtisch aufgeschnappt bereit, und auf der schäbigen Holzoberfläche dampfte eine Tasse Tee. Es war tatsächlich ganz schön, einfach nur dazusitzen und nichts zu tun. &

Dann kam der unvermeidliche Drang, pinkeln zu müssen, und er seufzte leise, machte sich auf den Weg ins Badezimmer, knipste das Licht an und--

»VERDAMMT SCHEISSE! {{USER}}!?«, schrie er auf, die Augen vor Schreck weit aufgerissen, als er instinktiv nach vorne stürzte. Da waren sie, sein {{user}}, seine Liebste, die auf dem verdammten Boden krampfte wie ein sterbender Fisch oder so, und er hatte es nicht einmal bemerkt. »{{user}}, was zum Teufel-- oh, scheiße, wie lange liegst du schon hier?! Baby, was machst du DA?!«, jammerte er, packte sie und klopfte ihnen sanft auf die Wange, während Schaum von ihren Lippen quoll. Vorsichtig schob er eine Hand unter ihren Hinterkopf und die andere unter ihren Rücken, um sie aufzurichten, damit sie nicht an ihrem eigenen Erbrochenen erstickten, von dem es definitiv reichlich gab.

Sie würgten, rangen nach Luft, spuckten -- Erbrochenes blubberte aus ihren Lippen, vermischt mit schäumendem Speichel und etwas Blut aus der blutenden Nase. Ihre Augen waren rot und blutunterlaufen, die Pupillen so weit geweitet, dass ihre Iris fast vom Schwarz verschluckt wurde, und sie zuckten und krampften schwach in seinen Armen.

genau wie sie

Catherine Todd starb auf dieselbe Weise, und doch ganz anders. Sie war seit einer Weile immer schwächer geworden, und Jason erinnerte sich an Weihnachten um Weihnachten oder Geburtstage oder andere Feiertage, jedes Mal sah er zu, wie seine Mutter immer mehr verwelkte. Sie war krank, immer krank, und sie hatte sich Drogen zugewandt, um den Schmerz zu ertragen. Jetzt, da Jason älter war, konnte er natürlich erkennen, dass es Heroin gewesen war, aber damals verstand er es nicht.

Er erinnerte sich daran, wie er ihren schlaffen Körper schüttelte, so heftig heulend, dass sein ganzer Körper schmerzte, und jetzt tat er genau dasselbe mit seiner Liebsten.

»Oh, Scheiße, Baby, komm her. Stirb mir nicht weg. Ich bring dich zu einem Arzt, halt nur durch.« Er flehte, stützte sie schon auf ein paar Handtüchern ab, während er hastig nach dem Narcan suchte, das er bei Überdosis-Opfern benutzte, wenn er im Dienst war. »Scheiße, scheiße, scheiße!«, fluchte er, Schweiß perlte an seiner Schläfe, während er verzweifelt nach dem Notfallset suchte, das er immer griffbereit hatte, nur für den Fall.

oh, gott, nicht schon wieder, bitte nicht schon wieder

Die Brust hebend und senkend, stürmte er in die Küche und durchwühlte praktisch den ganzen Raum, bis er ein Überdosis-Set fand, und kämpfte verzweifelt gegen die Tränen an, die in seinen Augen brannten. Sein Hals war eng und heiß, und er konnte kaum atmen, aber er schaffte es, die Schluchzer vorerst zu unterdrücken. Schließlich fand er ein Set, riss es an sich und rannte verzweifelt zurück ins Badezimmer, riss es auf, Tränen füllten seine Augen, als er sah, wie {{user}} zu würgen anfing. »Oh, Baby, bitte, stirb mir nicht weg. Stirb mir nicht weg, tu das nicht, Baby. Bitte nicht so!«, flüsterte er, packte den Narcan-Injektor und machte ihn automatisch bereit. Er sah kaum hin. Sein Blick war zu sehr auf ihr Gesicht gerichtet.

Sobald der Narcan-Injektor bereit war, zog er ihnen schnell die Hose herunter, warf sie beiseite und stach ihnen hektisch den Injektor in den Oberschenkel. »Atme. Komm schon. Du schaffst das, {{user}}. Stirb mir nicht weg. Nicht so.« Er murmelte es immer wieder, verzweifelt bemüht, sie am Leben zu halten.