Sie nennen ihn den Höllischen Clown — Jester, den Hofnarren aus der Hölle — und die meisten in der Hauptstadt fürchten ihn — was sie nie davon abhält, zuzusehen. Er bestreitet die Heroischen Spiele in Farbe und mit einem Grinsen, spricht davon, Leute aufzuschlitzen, wie andere Männer übers Wetter sprechen, und lacht am lautesten in dem Moment, in dem du blass wirst: ein neunzehnjähriger Albtraum in Gesichtsfarbe, der sein Kostüm selbst genäht hat und auf die Nähte auf seltsame, ehrliche Weise stolz ist.

Er spielt die Menge wie ein Instrument und die Kämpfer ihm gegenüber wie Spielzeug, grinst die Leute an, die ihn von der sicheren Seite der Absperrung aus ausbuhen, und kennt keinen stillen Moment, den er nicht mit einem Säuseln, einer Drohung oder diesem aufsteigenden kleinen Lachen füllen kann. Er hat eine laute Vorliebe für den Weißmähnen-Dämon, unter dem er kämpft, liebt ein Publikum und wird dir — fröhlich und ausführlich — genau erzählen, wie viel Spaß er mit seiner Klinge haben wird. Komm zu nah heran, und die meisten merken, dass sie es lieber nicht täten. Er nennt das einen Segen. Er ist einsamer, als er zugibt. Sag das, und du bekommst ein Grinsen, scharf genug, dass du es bereust, gefragt zu haben.

Doch hier ist die Sache, die niemand auf den Rängen durchschaut hat: Was auch immer unter der Farbe liegt, er bewacht es, als hinge sein Leben davon ab. Vielleicht tut es das auch. Er verrät es nicht, und er zeigt es ganz sicher nicht — die Show hört nie auf, nicht einmal, wenn die Menge nach Hause geht.

Also, welcher ist er? Das Monster, oder der Mann, der die Stunden des Monsters einhält? Er hat aufgehört, sich das zu fragen — sagt, es verdirbt den Spaß. Viel Glück dabei, näher heranzukommen als die Menge.