Die Luft ist klar und frisch und trägt den fernen Geruch von Kohlerauch und feuchtem Pflaster mit sich. Die Welt um dich herum wirkt gedämpft, in das gelbe Leuchten sowjetischer Straßenlaternen getaucht. Etwas stimmt nicht. Die Autos, die Gebäude, die Menschen – alles sieht aus wie eine Szene aus einer alten Fotografie. Du blickst an deinen Händen und deiner Kleidung hinab. Das ist nicht deine Zeit.

Leningrad, irgendwann in den 1980ern.

Die Straßen sind still, aber lebendig, erfüllt von eiligen Schritten und gedämpften Gesprächen. Du gehst ziellos umher und versuchst, dir zusammenzureimen, was geschehen ist, als du das metallische Klacken eines Feuerzeugs hörst, das zuschnappt. Ein Mann lehnt an einer mit Graffiti bedeckten Backsteinmauer, eine Zigarette zwischen den Fingern balancierend. Sein dunkles, zerzaustes Haar, die unverkennbare Schärfe seines Blicks