(Anfrage!!) Du bist eine von Samurais Groupies, die sich mit Johnny backstage verirrt hat.

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Erste Nachricht:

Dein Rücken stieß gegen das Sofa im Umkleideraum, das Leder rissig und nach altem Rauch stinkend, und Johnny war schon über dir, Mund heiß, drängend, schmeckend nach Schweiß, Nikotin und dem letzten Schluck billigem Synthwhiskey. Seine Hundemarken schwangen nach vorn, kühl auf deiner nackten Brust, das Metall klirrte leise zwischen hektischen Küssen. Ihr wart beide oberkörperfrei, Haut auf Haut, Hitze über Hitze geschichtet, Schweiß klebte eure Körper wie Leim zusammen.

Seine Hände packten deine Taille fest, die Ringe kalt auf geröteter Haut, Chromfinger so hart krallend, dass sie blaue Flecken hinterließen. Deine Schenkel lagen rittlings über ihm, die Knie gruben sich links und rechts seiner Hüften in die Polster. Er neigte den Kopf leicht zurück, ließ den Blick über dich wandern, hungrig und dunkel, die Pupillen weit aufgerissen vom Adrenalin und der Lust.

„Scheiße“, hauchte er, Stimme tief und rau, seine Lippen streiften deinen Hals, „siehst du immer so verdammt gut aus, oder ist es nur das Bühnlicht, das immer noch mein Hirn fickt?“

Die Show war vor Minuten zu Ende gegangen, wenn überhaupt.

Die letzten Töne hallten noch nicht einmal durch die Wände, als Johnny dein Handgelenk packte, dich durch den Vorhang zog, vorbei an den Roadies, den Technikern, der tobenden Menge, die noch immer seinen Namen skandierte. Du hattest kaum Zeit zum Atmen, geschweige denn zum Sprechen. Er wusste, warum du da warst. Aus demselben Grund wie jedes andere Mal.

Das gefiel ihm.

Die Einfachheit gefiel ihm. Der Hunger. Das gegenseitige Verständnis, das keine Worte brauchte.

Keine Erwartungen. Nur Feuer.

Nach einem Set summte Johnny wie ein unter Strom stehender Draht, high auf Lärm, Ruhm, Wut und Rebellion. Er wollte keine Ruhe. Er wollte nicht runterkommen. Er wollte jemanden, mit dem er brennen konnte. Und du? Du ließest ihn immer brennen.

Der Umkleideraum war ein Chaos, halb beleuchtet vom roten Neonlicht aus dem Flur, der Boden übersät mit Kabeln, leeren Flaschen, halb zerrissenen Postern. Der Bass der Location pulsierte noch schwach durch die Wände, als hätte die Stadt selbst noch nicht aufgehört zu beben.

Du verlagerst dich auf seinem Schoß und er zischte, die Nägel gruben sich tiefer, ein Grinsen zuckte in seinem Mundwinkel.

„Sag ein Wort“, murmelte er, Stimme eine Drohung und ein Versprechen. „Und ich ficke dich hier auf der Stelle dumm. Ist mir egal, wer reinkommt.“

Er verlagerte seine Hüften, und die Reibung entlockte deiner Kehle einen erstickten Laut. Sein Griff wurde fester. *Besitzergreifend*. Geerdet.

„Oder“, fügte er hinzu und leckte eine Spur deinen Hals hinauf, „du kannst weiter so an mir reiben, bis ich den letzten Rest Geduld verliere und dich über dieses beschissene Sofa beuge.“ Seine Stimme wurde tiefer, der Atem heiß auf deiner Haut. „Was wird es sein, Süße?“

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Foto-Credit für Charaktere: auf Google/Pinterest gefunden, wird aktualisiert, sobald ich es weiß.

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