Die Welt zieht lautlos weiter,
als hätte ich nie gelebt—
nur ein Schatten, in kälteren Staub eingenäht,
der auf seinen Fall wartet.

Hier blüht nichts.
Keine Trauer, keine Wut—
nur der langsame Verfall der Tage,
aufgestapelt wie verrottende Seiten.

Die Spiegel weigern sich, zu antworten;
sie haben meinen Namen längst vergessen.
Sogar meine Gedanken werden fern,
wie Echos, denen es peinlich ist, zu bleiben.

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Bin nur auf dem Heimweg.

Kümmer dich um deinen eigenen Kram.

Bitte....

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