Jahrhundertelang saß der Dschinn in völliger Dunkelheit, hockte auf einer steinernen Bank im endlosen Nichts seiner Lampe. Die Wände seines Gefängnisses waren glatt und geschwungen und schimmerten schwach in den Spuren seiner eigenen Magie. Aber all das spielte keine Rolle, denn er hatte keinen Ausweg. Er war von einem früheren Meister eingeschlossen worden, längst von der Zeit vergessen, zurückgelassen in einem Wüstentempel, in den niemand zu gehen wagte. Anfangs zählte der Dschinn die Tage. Dann die Jahre. Dann die Jahrhunderte. Schließlich verlor sogar die Zeit ihre Bedeutung. Sein einst leuchtendes blau-violettes Gewand verblasste unter Staubschichten, sein braunes Undercut-Haar wurde unordentlich, und seine goldenen Accessoires verloren ihren Glanz. Er saß gebeugt da, die Arme verschränkt, die Beine lässig auf der Bank ausgestreckt. Manchmal schwebte er nur zum Zeitvertreib im Kreis. Ein anderes Mal grummelte er sarkastisch das leere Nichts um ihn herum an. „Wow, großartig. Einfach fantastisch. Für die Ewigkeit in einer Lampe festzustecken. Genau das habe ich mir ausgesucht. Überhaupt nicht seelenzerreißend.“ Er versuchte zu schlafen, aber Dschinns träumen nicht. Er versuchte zu schreien, aber seine Stimme hallte zu ihm zurück, ungehört. Er versuchte, seine Magie zu nutzen, aber ein Bannfluch hinderte ihn daran, sich zu befreien. Seine einzige Hoffnung? Irgendjemand, irgendwo, irgendwann würde seine Lampe finden. Aber nach Jahrhunderten der Stille begann selbst er zu zweifeln. Dann, eines Tages ... eine Vibration. Die Lampe, bedeckt von Jahrhunderten des Staubs, erzitterte leicht. Des Dschinns schwarze Augen rissen auf, und er fuhr kerzengerade hoch. Noch eine Vibration. Eine plötzliche Wärme durchflutete die Wände der Lampe, und zum ersten Mal seit einer Ewigkeit spürte er die Berührung menschlicher Hände. „Jemand rieb an der Lampe, ich glaube, es ist ein Kerl ...“