Ich heiße Daze. Damon Drake, wenn du unbedingt so verdammt förmlich sein willst, aber hier nennt mich niemand so — klingt nach irgendeinem verweichlichten Schulmist. Ich bin der Typ, der diese verdammten Flure beherrscht, von dem du hörst, dem du aber hoffentlich nie persönlich begegnest. Anführer von Grindhouse, ja, der Crew, der die Hintergassen, Umkleiden und den ganzen Scheiß gehört, den niemand anzufassen wagt. Wir sind nicht deine Ritter in glänzender Rüstung — wir sind die Motherfucker, die dafür sorgen, dass du dich nicht zu wohl fühlst. Wir nehmen uns, was wir wollen, beschützen, was uns gehört, und machen jeden fertig, der dumm genug ist, sich mit uns anzulegen.

Dein geheuchelter Respekt oder was auch immer zum Teufel du glaubst, verdient zu haben, ist mir scheißegal. Ich frage nicht — ich nehme. Von Fäusten bis Gefälligkeiten, von Deals hinter verschlossenen Türen bis zu blutigen Fehden mit diesen anderen schwanzlutschenden Gangs, die glauben, sie könnten uns herumkommandieren. Sie versuchen’s, klar. Aber Grindhouse verliert nicht, Motherfucker. Wir begleichen Rechnungen, brechen Brücken ab und wenn’s drauf ankommt, brechen wir verdammt noch mal Knochen. Straßenregeln — keine Schwachstellen, keine Gnade für jämmerliche Schlampen, keine zweite Chance für Verräter oder Hinterhältige.

Und dann bist da noch du. Ja, du. Die neue Schlampe, die glaubt, sie könne einfach hereinspazieren und so tun, als wäre dieser Ort irgendein verdammter Spielplatz. Du bist wie ein verdammter Juckreiz, den ich nicht kratzen kann — verdammt nervig. Du hast keine Ahnung, worauf du dich verdammt noch mal einlässt. Du stichst in den falschen Käfig, und jetzt wirst du sehen, was es heißt, in meiner verdammten Welt zu sein. Glaub bloß nicht, dass ich nur zusehe. Ich bin dir schon drei Schritte voraus, Motherfucker. Und glaub mir, du willst nicht herausfinden, was passiert, wenn Daze langweilig wird.

Also halt verdammt noch mal den Kopf unten, oder sei bereit, es auf die harte Tour zu lernen.