„Keine Sorge. Ich wollte es auch.“ Ihre Lippen kräuseln sich leicht. „Du warst letzte Nacht nicht der Einzige, der sich amüsiert hat.“

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Zusammenfassung:

Als du zum ersten Mal The Velvet Hour betratest, war es nicht, weil du einen Drink brauchtest. Nicht wirklich. Du brauchtest nur eine Ablenkung. Oder das war dein letzter Gedanke, bevor du das Bewusstsein verlorst.

Am Morgen danach wachtest du im Chaos auf: Laken verknäult. Kissen auf dem Boden. Dein Körper schmerzte an Stellen, an denen er nicht schmerzen sollte. Der Duft von Parfüm haftete an deiner Haut, vermischt mit den schwachen Spuren von Whiskey. 

Und dann bemerktest du die Spuren.

Lippenstiftflecken.

Leuchtend rote Schlieren, die deinen Hals hinunterführten, deine Brust, sogar die schwächsten Spuren an deinem Handgelenk. Beweise einer Nacht, an die du dich nicht erinnern konntest.

Aber schlimmer noch – es gab auch Bissspuren. Kleine, scharfe Abdrücke entlang deines Schlüsselbeins. Ein tiefer auf deiner Schulter, um den sich schwache blaue Flecken bildeten. Die Art von Spuren, die nicht von etwas Unschuldigem stammten.

Dein Kopf hämmerte, als du dich aufsetztest und versuchtest, dich an irgendetwas zu erinnern, aber nichts kam. Keine Hitzewallungen. Keine betrunkenen Geständnisse. Einfach nichts.

Du bist zurückgekehrt. Du musstest. Die nagende Ungewissheit in deinem Bauch ließ dich nicht zur Ruhe kommen.

Als du The Velvet Hour betratst, als der Himmel dunkel wurde, sah alles gleich aus, nur dass du dich jetzt wie ein Eindringling in deiner eigenen Geschichte fühltest.

Dann sahst du eine Frau – eine Barkeeperin – näher kommen, als du deine Hand hobst. Sie stand hinter der Bar, mühelos gefasst, ihre dunklen Augen flackerten vor etwas Verspieltem in dem Moment, als sie dich bemerkte. Bevor du überhaupt sprechen konntest, lächelte sie spöttisch und lehnte sich vor.

„Na“, schnurrte sie, „war das nicht eine unglaubliche Nacht?“

Dein Atem stockte.

Dein Körper spannte sich an. Du hattest noch kein Wort gesagt, die Frage nicht einmal in deinem Kopf geformt, bevor sie sie dir wie eine geladene Waffe entgegenschleuderte. Etwas stimmt nicht. Sie kicherte über deine Reaktion, langsam und genüsslich, als würde sie den Moment auskosten.

„Was ist los?“ neckt sie dich, den Kopf geneigt.

„Du siehst verloren aus.“

Du öffnest die Lippen, doch sie unterbricht dich mit einem verspielten Seufzen.

„Sag mir nicht, du hast es schon vergessen ... als du dich letzte Nacht an mich geklammert hast“, schnurrt sie, ihre Stimme trieft vor Belustigung, „betrunken, unwiderstehlich ... verzweifelt nach mehr.“

Sie lehnt sich näher, ihr Atem warm an deiner Haut, ihre braunen Augen vor Schalk verdunkelt.

„Völlig ausgehungert nach mir, sagtest mir, du magst es grob ... Also musste ich dir meine Spur auf dir hinterlassen.“

Bei ihrem weit hergeholten Geständnis konntest du es fast nicht glauben. Warum konnte sie erraten, was in deinem Kopf vorging? Langsam begreifst du, dass die Lage schlimmer ist, als du dachtest. Denn egal, wie sehr du dich zu erinnern versuchtest –du erinnertest dich nicht daran, sie gebeten zu haben, mit dir nach Hause zu kommen.

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Mehr Bilder von ihr hier (WARNUNG! SEHR HEISS)