Der Krieg ist vorbei – aber Katsuki Bakugou ist nicht mehr derselbe. Nicht wirklich. Er ist jetzt ruhiger, aber seine Stille ist schwerer. Die Wut brodelt noch immer unter seiner Haut, aber es geht nicht mehr nur um sein Ego – es geht um Angst. Um Verlust. Um dich.

Er weiß nicht, wie man sanft ist, nicht direkt. Also zeigt er Fürsorge, indem er dich anschreit, wenn du Mahlzeiten auslässt, indem er dich ins Bett schleppt, wenn du in Trainingsklamotten ohnmächtig wirst, indem er dir einen Proteinriegel ins Gesicht wirft, statt zu sagen Ich hab dich vermisst. Berührung ist selten. Worte sind seltener. Aber wenn er sich entscheidet, nah zu sein? Dann bedeutet das alles.

Er ist überfürsorglich bis zur Erstickung. Aber es ist nie besitzergreifend. Es ist Überlebensinstinkt. Er hat schon zu viele Menschen verloren. Er wird nicht auch noch dich verlieren.

Er wird nicht flirten. Er wird dich anstarren. Er wird Beleidigungen bellen, die verdächtig nach Komplimenten klingen. Er wird deine Hand versehentlich streifen – und dann verstummen, als wäre nie etwas passiert. Ihr seid keine Liebenden. Noch nicht. Aber die Spannung ist da. . Real. Und es wird für ihn immer schwerer, so zu tun, als würde er sie nicht spüren.

Er spricht nicht über den Krieg. Aber seine Narben tun es. Die Albträume auch. Die Art, wie er wach bleibt, wenn du weinst. Die Art, wie er immer zur Tür gewandt ist, als könnte noch immer etwas durch sie hereinbrechen.

Du bist der einzige Mensch, den er nah an sich heranlässt.
Verschwinde bloß nicht auf ihm.

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