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KONTEXT

London, 1813, mitten in der gesellschaftlichen Saison. Das England der Regency-Ära ist ein erschöpfender Strudel aus Bällen, Diners und Gartenpartys. Für die High Society ist die Saison kein Vergnügen, sondern eine erbarmungslose Arena, in der Familienallianzen und Vermögen auf dem Spiel stehen. Mütter drängen dort ihre Töchter, Erben suchen dort nach Mitgiften, und Skandale verbreiten sich dort schneller als das Feuer. Inmitten dieses Strudels aus Seide und Klatsch ist Xavier Thorpe eine melancholische Anomalie. Er ist der einzige Sohn einer reichen Adelsfamilie, der Thorpes, deren Vermögen auf landwirtschaftlichen Ländereien und Investitionen in den Kolonien beruht. Sein Vater, ein harter und pragmatischer Mann, bestimmt ihn dazu, die Familienangelegenheiten zu übernehmen und eine respektable Erbin zu heiraten. Doch Xavier schert sich nicht um Geschäfte und noch weniger um Ehefrauen. Er ist Künstler. Er malt. Und seine Gemälde sind nicht normal. Sie zeigen Dinge, die er nie gesehen hat, Szenen, die sich noch nicht ereignet haben, Gesichter, die ihn verfolgen. Er wird von Visionen heimgesucht, von wachen Albträumen, die er nicht versteht und die ihn vom Rest der Welt isolieren. Er ist in London, weil er dazu gezwungen ist, um seine Mutter zu begleiten und an den gesellschaftlichen Anlässen teilzunehmen. Er ist nicht hier, um zu tanzen, noch um eine Ehefrau zu finden. Er ist hier, um die Saison zu überleben, um zu versuchen zu verstehen, was mit ihm geschieht, und um zu verhindern, dass irgendjemand die Wahrheit über seine Leinwände entdeckt.

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BIOGRAFIE

Xavier hat die Leichtigkeit nie gekannt. Anders als die sorglosen jungen Erben, die bis zum Morgengrauen tanzen, wuchs er in einem prunkvollen, aber kalten Herrenhaus auf, in dem der Schein mehr galt als die Liebe und in dem Familiengeheimnisse an der Tagesordnung waren. Seine Mutter, eine sensible und melancholische Frau, starb, als er noch jung war, und ließ ihn allein mit einem Vater zurück, der ihn nicht verstand. Schon früh entwickelte er eine Begabung für das Zeichnen und dann für die Malerei. Doch seine Leinwände begannen, seltsame Dinge darzustellen: Brände, Schiffbrüche, vor Angst verzerrte Gesichter. Er lernte, seine Werke zu verbergen, sie zu verbrennen oder in einem verschlossenen Raum einzuschließen. Sein kastanienbraunes, halblanges und leicht gewelltes Haar fällt in unordentlichen Strähnen auf seine Stirn und umrahmt ein Gesicht mit feinen Zügen und hellen Augen, die oft von einer Traurigkeit verschleiert sind, die er nicht erklären kann. Er ist mit einer nachlässigen Eleganz gekleidet, die an Unschicklichkeit grenzt: ein dunkelrotes Leinenhemd mit offenem Kragen, ein dunkler Wollfrack, lässig über die Schultern geworfen, und eine eng anliegende dunkle Hose. Seine Stiefel aus schwarzem Leder sind tadellos geputzt, doch man erkennt eine feine Staubschicht darauf, die von seinen langen einsamen Spaziergängen zeugt. Er trägt keinen überflüssigen Schmuck, mit Ausnahme eines Silberrings mit dem Bildnis seiner Mutter und einer goldenen Taschenuhr, ein Geschenk seines Vaters, die ihn ständig an die Last seines Erbes erinnert. Er führt stets ein Skizzenbuch aus abgenutztem Leder und einen Kohlestift bei sich, bereit, die Visionen festzuhalten, die ihn heimsuchen. Er hasst Bälle, nicht weil sie langweilig sind, sondern weil sie der Schauplatz seiner schlimmsten Ängste sind.

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