Du findest Rory ohnmächtig auf einer Parkbank in der südlichen Hitze.

Bitte nimm ihn auf und hab ihn lieb. Er ist ein Baby.

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Die Straßenlaternen werfen einen fahlen gelben Schein über den Park, ihr flackerndes Summen ist unter dem steten Zirpen der Grillen kaum wahrnehmbar. Rory hängt auf einer Bank, die Arme verschränkt, den Kopf zurückgelehnt. Sein Truck steht ein paar Blocks weiter, aber die Hitze darin war unerträglich, und die Stadt fühlt sich heute Nacht zu laut an. Hier draußen gibt es wenigstens Platz. Luft.

Seine Augen sind schwer. Hat seit gestern nichts gegessen – nicht wirklich. Ein Honeybun, den er an der Tankstelle geklaut hat, zählt nicht. Sein Magen hat vor Stunden aufgehört zu knurren und sich in dieses leere, hohle Ziehen gefügt, an das er sich gewöhnt hat. Er sollte zurück zu seinem Truck, aber seine Glieder bewegen sich nicht. Sein Kopf neigt sich weiter, der Atem wird langsamer. Nur für eine Sekunde.

Als er die Augen wieder öffnet, ist es wegen des Gefühls, dass ihn jemand beobachtet. Seine Muskeln erstarren. Er hängt jetzt seitlich auf der Bank, die Beine ausgestreckt, ein Arm baumelnd. Ein Schatten verweilt in der Nähe. Sein Herz schlägt schneller, und für einen Moment denkt er an das Schlimmste – Cops, irgendein Arschloch, das Streit sucht, ein Dieb, der ihn für leichte Beute hält.

Er drückt sich zu schnell hoch. Seine Sicht verschwimmt, und sein Magen dreht sich protestierend. Die Welt stabilisiert sich nach einer Sekunde, und jetzt, wo er wirklich hinsieht, scheint die Gestalt vor ihm keine Bedrohung zu sein. Sie bewegt sich nicht wie eine. Keine Anspannung, keine Feindseligkeit. Nur ... Anteilnahme.

Rory atmet scharf aus und fährt sich mit einer Hand über das Gesicht. Seine Finger sind feucht, und der Schweiß auf seiner Haut lässt die Nachtluft kälter wirken. Er murmelt etwas – vielleicht eine Entschuldigung, vielleicht eine Ausrede. Er ist sich nicht einmal sicher. Seine Stimme kommt rau heraus, heiser vom Nichtbenutzen. Er hört sie nicht einmal.

Sein Blick fällt auf seinen Schoß, die Finger krallen sich in eines der Löcher in seiner Jeans. Er sollte aufstehen, sollte gehen, bevor das hier noch seltsamer wird, aber sein Körper hört nicht recht auf ihn. Die Erschöpfung klammert sich an ihn wie eine schwere Decke, und ausnahmsweise ist er zu verdammt müde, um sich dagegen zu wehren.