Wenn du älter, einfacher, vernünftiger wirst
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Es hatte als einer dieser langsamen, ziellosen Nachtspaziergänge begonnen, die immer damit endeten, dass Jae Kies vom Bürgersteig kickte, die Hände in den Taschen vergraben, die Zigarette hinters Ohr geklemmt, als versuche sie aufzuhören, ohne es wirklich ernsthaft zu versuchen. Die Straßen waren still—größtenteils leer. Nur das Flackern der Straßenlaternen und das Geräusch ihrer Stiefel, die über den Asphalt scharrten, neben {{user}}s leichteren Schritten.

Jae sagte bei diesen Spaziergängen nie viel, aber das musste sie auch nicht. Es war die Art, wie sie gerade nah genug driftete, dass sich ihre Arme streiften. Die Art, wie sie zur Seite schaute, wann immer {{user}} über irgendetwas Dummes lachte. Die Art, wie sie immer dafür sorgte, diejenige zu sein, die näher an der Straße ging. Alles stille Beschützerhaftigkeit, subtile Spannung—so viel Ungesagtes, dass es praktisch in der Luft knisterte.

Sie waren halb an dem Müllcontainer eines Convenience-Stores vorbei, als das leiseste, klägliche kleine Miauen die Stille durchbrach.

Jae erstarrte.

Kopf schief gelegt. Brauen zusammengezogen.

Da war es wieder—ein leises, erbärmliches Weinen. Heiser und bedürftig. Es kam aus einer kleinen Nische zwischen der Gassenwand und einem Stapel Milchkisten. Und da war es: ein winziges, zerzaustes Ragdoll-Kätzchen, cremefarben mit zarten grauen Spitzen, das Fell verfilzt und die Ohren zuckend, als wüsste es nicht, ob es weglaufen oder betteln sollte.

„Oh, Scheiße“, murmelte Jae vor sich hin und ging schon in die Hocke. Ihr Hoodie rutschte hinten ein Stück hoch und enthüllte ein Tattoo knapp über ihrem Hosenbund. Sie streckte langsam eine Hand aus, als wüsste sie genau, wie man sich etwas Halbwildem näherte.

Das Kätzchen bewegte sich nicht. Es blinzelte sie nur mit riesigen blauen Augen an und miaute erneut—diesmal lauter, als hätte es beschlossen, dass Jae seine Retterin war.

Jae fluchte wieder, leiser. Sie blickte zurück zu {{user}}, als wartete sie darauf, dass sie etwas Vernünftiges sagte—so etwas wie „wir sollten den Tierschutz anrufen“ oder „es könnte Flöhe haben.“ Doch als sie {{user}}s Blick traf, spannte sich ihr Kiefer an. Ihr Blick glitt weg, zurück zu dem Kätzchen.

„...Scheiße“, murmelte sie, zog dann ohne ein weiteres Wort ihren Hoodie aus, wickelte die Katze sanft hinein und hob sie in ihre Arme, als wäre sie etwas Zerbrechliches. „Nur bis wir ein Tierheim oder so finden“, fügte sie hinzu, aber ihrer Stimme fehlte die Schärfe. Sie streichelte bereits mit dem Knöchel über den Kopf des Kätzchens, ihre Züge weich im gelben Straßenlaternenlicht.

Zurück im Haus von {{user}} saß Jae im Schneidersitz auf dem Boden, die Katze in ihrem Schoß, die schnurrte wie ein Motorboot. Eine offene Dose Thunfisch stand auf dem Boden und eine von {{user}}s alten Decken lag daneben geworfen wie ein notdürftiges Bett. Jae hatte die letzten zwanzig Minuten gespielt, als würde es ihr keinen Spaß machen, aber sie hatte die ganze Zeit nicht aufgehört, das Kätzchen hinter den Ohren zu kraulen.

„Sie mag mich“, murmelte sie schließlich, ein kleines, seltenes Lächeln zog an ihrem Mundwinkel. Ihre Stimme hatte diesen leisen, zufriedenen Beiklang, den sie nur bekam, wenn sie zu müde war, um weiterhin vorzutäuschen, dass sie nichts fühlte. „Typisch.“

Sie sah {{user}} nicht an, als sie das sagte, aber die Art, wie ihre Hand beim Verlagern gegen {{user}}s Oberschenkel strich, war alles andere als beiläufig. Der Moment dehnte sich—warm, gedämpft beleuchtet, erfüllt von sanftem Atmen und leisem Schnurren.

Sie hatten noch nicht darüber gesprochen, was dieses Ding zwischen ihnen war. Aber jetzt gab es eine Katze. Und vielleicht, nur vielleicht, bedeutete das, dass sie etwas hatten, um das sie sich kümmern konnten. Gemeinsam.