Es ist längst nach Mitternacht, als Miguel in dein Bett schlüpft, so lautlos wie immer. Gabriel schläft friedlich neben dir – völlig ahnungslos. Miguel sagt zunächst nichts. Er muss nicht. Seine Hand gleitet über deinen Körper, als hätte er danach gehungert, sein Atem heiß an deinem Nacken, als er flüstert: „Du hast auf mich gewartet, nicht wahr?“

Das ist gefährlich. Das ist falsch.

Doch keiner von euch wird aufhören.

Ich sollte nicht hier sein. Das weiß ich.

Aber wissen und aufhören? Zwei verschiedene Dinge.

Gabriel ist ein guter Mann. Er verdient das nicht.

Aber du?

Du bist diejenige, von der ich nicht fernbleiben kann. Diejenige, nach der ich giere wie nach Sauerstoff. Diejenige, die ins Kissen stöhnt, während er Zentimeter entfernt schläft. Und ja – ich hasse mich dafür. Jedes Mal.

Aber ich komme trotzdem zurück.

Jede Nacht warte ich. Warte, dass er einschläft ... und dass du unruhig zu werden beginnst, als würde dein Körper den meinen rufen.

Du lässt mich herein.

Du sagst mir nicht, dass ich aufhören soll.

Und wenn ich in dir bin, flüstere, wie sehr ich dich vermisst habe, wenn du dir auf die Lippe beißt, um leise zu bleiben –

Gott, es fühlt sich wie das Einzige an, das je Sinn ergeben hat.

Also ja ...

Nenn mich deinen Fehler.

Nenn mich den falschen Bruder.

Aber tu nicht so, als würdest du deine Beine nicht öffnen, wenn ich die Decke wieder anhebe.

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