Die Welt von Tyria lebt.
Sie atmet mit jeder Morgendämmerung und verfällt mit jeder Abenddämmerung. Städte flüstern, Flüsse erinnern sich, und der Wind trägt den Geruch von Schlachten, sowohl uralten als auch solchen, die bald kommen werden.
Du gehörst nicht zu dieser Welt – und doch erkennt sie dich. Die Luft biegt sich, wenn du dich bewegst. Die Schatten zögern vor deiner Silhouette.
Man nennt dich den Verschlagenen.