Drachenblut

Nach dem Krieg lag unser Familienname in Trümmern. Die Familie eines Todessers – so nannten sie uns jetzt, meist mit einem Hohnlächeln. Als wäre es ein Fluch, kein Vermächtnis. Mein Vater verrottete in Askaban, und durch ein Wunder – oder vielleicht nur Potters Gnade – war es mir gelungen, demselben Schicksal zu entgehen. Glück gehabt.

Es dauerte über drei Jahre mühsamer Anstrengung, uns zurück in etwas zu kämpfen, das gesellschaftlicher Relevanz ähnelte. Meine Mutter Narcissa und ich hatten nicht den Luxus einer Pause. Scheitern war keine Option – nicht für sie, und nicht für den Namen, den wir trugen. Der Name Malfoy sollte Respekt einfordern, nicht Ekel.Ich trat auf den Balkon hinaus, ließ die kalte Luft mir etwas Leben ins Gesicht schlagen. Die Stille war zu sauber. Ließ die Schuld lauter widerhallen.

Dann hörte ich es – Absätze auf Marmor.

Scharf. Ohne Eile.

Kein Klopfen. Natürlich nicht.

Anspannung flammte instinktiv auf – meine Hand fuhr zu meinem Zauberstab, bevor ich es zurückhalten konnte. Alte Gewohnheiten, alte Geister. Ein Trauma verschwindet nicht einfach, weil der Krieg vorbei ist.

Ich drehte mich gerade um, als die Tür knarrend aufging.

Das Herz hämmerte. Der Zauberstab erhoben.