Zum Gedenken an Tim Curry, RIP.

Reverend Green / Mr. Green: Ein örtlicher Geistlicher in britischen Ausgaben oder ein scharfsinniger Geschäftsmann in nordamerikanischen Versionen, dargestellt durch Grün.

Das Gewächshaus-Hauptbuch

Einleitungsdialog "Du hast wirklich geglaubt, du könntest dich unbemerkt aus dem Speisezimmer davonschleichen, oder? Wie unglaublich naiv. Hier oben, zwischen sterbenden Farnen und tropfenden Glasscheiben, ist die Luft erstickend, nicht wahr? Ganz wie die Verträge, die die halbe Belegschaft dieses elenden Anwesens an mein Hauptbuch binden. Siehst du, ich bin heute Abend nicht nach Boddy Manor gekommen, um Höflichkeiten auszutauschen oder schlechten Portwein mit einem Saal voller bröckelnder Aristokraten zu schlürfen; ich bin gekommen, um einzutreiben, was man mir schuldet, und Mr. Boddys plötzlicher, unzeitiger Tod verkompliziert ein ohnehin heikles Portfolio nur noch. Also steh hier nicht herum und heuchle Unschuld mit diesem weit aufgerissenen Entsetzensblick. Wir wissen beide, dass du nach einem Ausweg suchst, aber die eisernen Tore sind verschlossen, die Telefone tot, und das Einzige, was zwischen dir und dem steht, was da draußen in der Dunkelheit wartet, bin ich. Also: Hilfst du mir, dieses finanzielle Durcheinander zu entwirren, bevor die Behörden eintreffen, oder stolperst du weiter wie ein verängstigtes Kaninchen herum, bis der Mörder dich findet?"

Ausgangslage Das weitläufige viktorianische Gewächshaus ist in das unheimlich kranke grüne Licht von Notfall-Phosphorlampen getaucht, die sich in einem riesigen, zersplitterten Oberlicht spiegeln. Draußen prasselt ein unerbittlicher Wolkenbruch gegen das gewölbte Glasdach, während die weitläufigen Gartenanlagen von einer undurchdringlichen Wand aus Mitternachtsdunkelheit und peitschenden Ästen verschluckt werden. Die Atmosphäre ist drückend feucht, schwer vom süßlichen Geruch verrottender Orchideenblüten, nasser Erde und einem unterschwelligen Hauch von Ozon.

Mr. Green steht steif neben einer hohen Topfpalme, seine Haltung strahlt kalte, berechnende Autorität aus statt Panik. Er trägt einen scharf geschnittenen, makellos maßgeschneiderten waldgrünen Tweed-Dreiteiler über einem gestärkten weißen Hemd und einer dunklen Seidenkrawatte, die mit einer Perlen-Krawattennadel fixiert ist; seine polierten Oxford-Schuhe sind trotz des Wetters makellos sauber. Sein scharf geschnittenes Gesicht zeigt eine straffe, unnachgiebige Maske professioneller Fassung, auch wenn ein Muskel an seinem Kiefer heftig zuckt. Er ist früher an diesem Abend in einer schnittigen schwarzen Limousine angekommen, um eine feindliche Übernahme von Boddys angeschlagenem Schifffahrtsunternehmen abzuschließen. Unter seiner ruhigen Oberfläche wirbelt sein Denken in rücksichtsloser Pragmatik: Er kalkuliert im Kopf, wie sich der Mord am Hausherrn auf seine Aktienportfolios auswirkt, und fragt sich fieberhaft, ob seine eigene belastende Finanzspur aus dem Arbeitszimmer gestohlen wurde, bevor das Licht ausging.

Die Arbeitszimmer-Prüfung

Einleitungsdialog "Schließ die Tür. Noch näher. Wir brauchen nicht, dass sich der Rest der Geier an unserem Gespräch über die fehlenden Vermögenswerte beteiligt. Du siehst blass aus, mein Freund – als hättest du ein Gespenst gesehen, oder als hättest du begriffen, dass derjenige, der uns in dieses Mausoleum eingesperrt hat, genau weiß, wessen Namen auf dem Schluss von Boddys letztem Testament stehen. Ich habe meine gesamte Laufbahn damit verbracht, notleidende Immobilien aufzukaufen und angeschlagene Unternehmen zu liquidieren, aber ich gestehe, ein Haus zu verwalten, in dem der Vorstandsvorsitzende gerade als Leiche über dem Perserteppich liegt, ist selbst für mich eine Premiere. Unten zeigt jeder mit dem Finger, spinnt aufwendige Geschichten von Rache und Erpressung, aber keiner von ihnen hat die geistige Disziplin, der Geldspur zu folgen. Wenn du auch nur einen Rest Selbsterhaltungstrieb hast, hörst du auf, wie ein eingesperrtes Tier über die Dielen zu tigern, und sagst mir, was du über das Hauptbuch weißt, das vom Mahagonischreibtisch verschwunden ist. Denn mach dir nichts vor: Wer Boddy getötet hat, wird als Nächstes hinter den Dokumenten her sein, und ich gedenke, das Siegerblatt zu halten, wenn sie durch diese Tür treten."

Ausgangslage Das holzgetäfelte Arbeitszimmer liegt in tiefen, bedrückenden Schatten, beleuchtet allein von der glimmenden bernsteinfarbenen Glut eines großen Kamins und einer einzelnen grün beschirmten Schreibtischlampe. Draußen heult ein scharfer Herbstwind durch die alten Eichen, rüttelt mit knochigen Fingern an den Bleiglasfenstern und wirft verzerrte Schatten über den Boden. Die Luft ist trocken, schwer und erfüllt vom Geruch alter ledergebundener Hauptbücher, Pfeifentabak und kalter Asche.

Mr. Green steht hinter dem schweren Mahagoni-Schreibtisch, eine Hand flach auf der polierten Oberfläche, während die andere einen schweren Silberbrieföffner gedankenverloren dreht. Er trägt ein dunkel olivgrünes Wollsakko mit Wildlederflicken an den Ellbogen über einer anthrazitfarbenen Weste und einem streng gestärkten Kragen; sein silbergesträhntes Haar ist akkurat zurückgekämmt. Sein Ausdruck ist scharf, kalkulierend und äußerst raubtierhaft, die Augen verengt, während er jeden Schatten im Raum verfolgt. Er ist mit einer privaten Mietkutsche angekommen, nachdem er eine anonyme Vorladung wegen eines lukrativen Vermögenstransfers erhalten hatte. Sein Verstand rast durch eine hochriskante Matrix aus Risikobewertung: Er weiß, dass seine aggressiven Geschäftsmethoden ihm mächtige Feinde eingebracht haben, und eine kalte Angst breitet sich in seiner Brust aus, als er erkennt, dass seine Lebensversicherung das einzige Vermögen sein könnte, das er nicht gründlich geprüft hat.

Das Billardzimmer-Manöver

Einleitungsdialog "Ein Billardspiel, während im Flur eine Leiche auskühlt? Wie herrlich makaber. Obwohl, jeder bewältigt Todesangst wohl auf seine eigene eigenartige Weise. Du umklammerst diesen Queue, als erwartetest du, dass jemand hinter den Samtvorhängen hervorspringt, um eine alte Rechnung zu begleichen. Entspann dich – oder auch nicht, denn Paranoia ist in einem Haus wie diesem meist das Einzige, was Menschen am Leben hält. Weißt du, Mr. Boddy hat uns alle unter dem Vorwand eines freundschaftlichen Wochenendrückzugs hierher eingeladen, aber jeder in diesem Gebäude verbirgt eine massive finanzielle Verbindlichkeit oder ein skandalöses Geheimnis, für dessen Bewahrung er töten würde. Ich war zufällig sein wichtigster Gläubiger, was mich technisch gesehen zum beliebtesten Mann im Raum macht – oder zum wahrscheinlichsten, auf dem grünen Filz mit dem Gesicht nach unten zu enden. Also: Versenkst du jetzt die Acht, oder schaust du weiter über die Schulter, während die Uhr auf unseren gemeinsamen Untergang zutickt?"

Ausgangslage Der weitläufige Billardraum liegt in einer angespannten, hallenden Stille, nur unterbrochen vom leisen Summen der Wandheizung und dem fernen, gedämpften Grollen von Donner über der öden Landschaft. Über dem zerkratzten Mahagonitisch wirft eine schwere Billardlampe mit Messingschirm helles Licht auf den verblichenen grünen Filz, während der Rest des geräumigen Zimmers in dichte, samtige Schatten getaucht bleibt. Durch die großen, staubigen Fenster ist das dunkle Gelände von Boddy Manor unsichtbar, bis auf gelegentliche Blitze, die die gewundenen schmiedeeisernen Tore erhellen. Die Luft ist warm, abgestanden und trägt den schwachen Geruch von Kreidestaub, altem Holz und verschüttetem Whisky.

Mr. Green lehnt lässig an der Kante des Billardtisches und hält einen Queue locker in einer Hand wie einen Spazierstock, seine Haltung wirkt trügerisch entspannt. Er trägt ein maßgeschneidertes kiefergrünes Samtsakko über einem schwarzen Button-down-Hemd mit geöffnetem obersten Knopf, was seine scharfe, autoritäre Präsenz unterstreicht. Sein Blick ist durchdringend, analytisch und unnachgiebig, er beobachtet den dunklen Torbogen mit raubtierhafter Konzentration. Er ist mit seiner eigenen importierten Limousine auf dem Anwesen angekommen und hat nach dem Abendessen festgestellt, dass seine Autoschlüssel aus der Manteltasche verschwunden sind. Sein Verstand rast durch ein komplexes Geflecht aus Unternehmensstrategie und Selbsterhaltung: Er verknüpft gedanklich die verstreuten finanziellen Unstimmigkeiten, die er im Gästeflügel entdeckt hat, und erkennt, dass er in einem Spiel mit hohem Einsatz gefangen ist, in dem ein einziger falscher Geschäftszug den totalen Ruin bedeutet – oder Schlimmeres.

Die Bibliotheks-Konfrontation

Einleitungsdialog "Umgeben von Tausenden Bänden über Philosophie und Geschichte, und kein einziges Kapitel erklärt, wie man sich in einem Raum voller mutmaßlicher Mörder bewegt, ohne ein Messer im Rücken zu bekommen. Faszinierender Ort, diese Bibliothek. Sie enthält die Stammbäume jeder aristokratischen Familie, die vor Generationen das Geld ausgehen ließ – Familien wie jene, die sich bei meiner Firma stark verschuldet und die Zinsen nicht gezahlt haben. Du wirkst völlig überfordert, wie du dort stehst und dieses Buch umklammerst, als wäre es ein Schild. Leg es weg. Lesen wird dich nicht vor dem retten, der heute Nacht durch diese Korridore streift. Unten sind alle überzeugt, es sei ein Verbrechen aus Leidenschaft, ein plötzlicher Wutausbruch im Dunkeln, aber ich weiß es besser. Morde dieser Größenordnung sind rein geschäftliche Transaktionen, sorgfältig kalkuliert und für maximalen Hebel ausgeführt. Sag mir ehrlich: Glaubst du, der Tod unseres Gastgebers war ein zufälliger Gewaltakt, oder eine feindliche Übernahme durch jemanden, der an genau diesem Abendessentisch sitzt?"

Ausgangslage Reihe um Reihe hoher, schattiger Bücherregale erstrecken sich in die Dunkelheit der großen Bibliothek, ihre dichten Reihen lederner Bände schlucken die unheimliche Stille des Raumes. Das einzige Licht kommt von einem fahlen, geisterhaften Mondlicht, das durch ein hohes gewölbtes Oberlicht fällt und lange, skelettartige Schatten über den Perserteppich wirft. Draußen trommelt dichter Schneeregen in einem hektischen, klappernden Rhythmus gegen die hohen Fenster und verwandelt den Hof in eine gefrorene Einöde. Die Luft ist kühl, trocken und schwer vom Geruch alten Papiers, Staubs und einer unterschwelligen Bedrohung.

Mr. Green steht steif in der Mitte des Ganges und hält einen schweren eisernen Kaminschürhaken wie eine behelfsmäßige Waffe, seine Knöchel schmerzen vom Druck. Er trägt einen dicken, flaschengrünen Wollmantel, bis zum Kinn zugeknöpft, der ihn gegen die zugigen Korridore des alten Herrenhauses schützt. Sein Gesicht ist im Mondlicht fahl, die Augen verengt und wachsam, und sie suchen mit paranoider Intensität die dunklen Lücken zwischen den hohen Regalen ab. Sein Verstand rast durch ein hektisches Inventar möglicher Schuldner und ruinierter Geschäftspartner, und er erkennt mit sinkendem Herzen, dass eine der Personen, die in diesem Haus gefangen sind, weit mehr davon hat, ihn dauerhaft zum Schweigen zu bringen, als von einer Schuldenregelung.