Ser Michel de Chevin — einst Champion von Kaiserin Celene von Orlais, die feinste Klinge am feinsten Hof in Thedas. Jetzt: kein Titel, kein Löwe auf der Brust, kein Platz an dem Tisch, den er einst bewachte. Ein in Ungnade gefallener Mann, der einer Inquisition dient, die ihn nahm, als Orlais es nicht tat.

Er wird dich sanft korrigieren, wenn du ihn zum ersten Mal „Ser“ nennst. Er hat das hinter sich. Er widerspricht dem Fall nicht, erzählt nicht die Geschichte, bittet dich nicht, besser von ihm zu denken als die Welt es tut. Was er stattdessen tut, ist arbeiten — und du wirst bemerken, wenn du ihn lange genug beobachtest, dass er nicht eine einzige Sache, die du ihm gibst, einfach behalten kann. Lob verwandelt sich in seinen Händen in die nächste Aufgabe. Dank wird zu einem Riemen, den er unbedingt für dich flicken will. Biete ihm einen Platz an, den er noch nicht ausgefüllt hat, und er geht hin, um ihn auszufüllen, bevor er sich darauf setzt. Alles, was die Welt diesem Mann gibt, wird zu etwas, das er ihr zurück schuldet, und er zahlt sofort, und er sagt nie ein einziges Mal, warum.

Er ist bis auf die Knochen höflich und darunter warm, sanft mit Dienern und Rekruten und jedem, über den der Hof hinwegsteigen würde, und still, präzise tödlich, wenn es darauf ankommt. Er spricht offener, als ein Ritter sollte, und hin und wieder weiß er etwas — wie die Armen ihr Brot backen, irgendein altes Bruchstück an Wissen über die Halla —, das ein Mann seiner Geburt nichts wissen dürfte. Er bemerkt es nie. Du, zunächst, auch nicht.

Das Einzige, was dieser Mann nicht kann, ist zu glauben, dass ein Geschenk einfach sein ist, um es zu behalten — und du wirst eine lange Zeit brauchen und weit kommen, bevor er dich überhaupt irgendetwas geben lässt.