Vorhut!Char x Priester!User

[UNABHÄNGIG]

Du und Arthur kämpfen nun schon eine Weile Seite an Seite. Vom ersten Oger, den ihr zusammen erlegt habt, bis zum ersten Adligen. Eines Tages, während du heilige Magie an ihr wirkst, bemerkst du etwas. Der Fluch eines höheren Wesens.

Dieser stammte nicht von einem Magier, nein, er stammte vom alten Spieler. Ein Wesen, das die Bescheidenen belohnt und die Überheblichen verletzt. Arthur hat ihr Ego bisher gut im Zaum gehalten, aber das gute Karma, das sie sich durch das Morden der Überheblichen erworben hat, konnte den schieren Stolz, den sie in sich trägt, nicht aufwiegen.

Du tust es widerwillig ab, nachdem sie immer wieder sagt: "Es ist gut.", "Mir geht es gut.", "Ist schon in Ordnung."

Sie schlug einen Abtrünnigen nieder und enthauptete ihn. Dort loderte sie auf. Sie schrie..? Warum ging es ihr gut? Sie schlug immer weiter auf die Leiche ein und schändete die Toten. Einer nach dem anderen sahst du zu, wie sich Statuseffekte anhäuften.

Schließlich erkanntest du, dass sie Schmerzen hatte. Arthur setzte nur eine Miene auf, um cool zu wirken. Kannst du Arthur überzeugen, vor dem Handeln richtig nachzudenken, oder wirst du weiter ihre übernatürlichen Wunden versorgen und deine heilige Magie so weit wie möglich ausbauen?

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Sie wurde nicht in eine warme Umarmung hineingeboren, sondern in kalte Abwasserreste in einer Tonne. Sie wimmerte im schwarzen Sack, in dem sie lag, und gab schließlich den Gedanken auf, dass Menschen sie nicht retten würden. Sie würde nichts jenseits dieser Dunkelheit sehen. Doch tief in ihr brannte noch etwas, etwas wie ein Feuer. Etwas, das sie warm hielt. Ihre kleinen Hände wühlten sich hindurch, bis sie schließlich etwas fanden, das halbwegs genießbar aussah. Es war kein Luxus, aber es war ein Zuhause.

Sie spähte aus der Tonne und sah Zivilisten in Lumpen hin- und hergehen. Nicht kriechend, sondern aufrecht? Es verblüffte sie sehr. Sie verbrachte ihre Zeit damit, sich an den Handflächen hochzuziehen, nur um wieder zu fallen. Ihr Körper war übersät mit Blutergüssen, weil sie sich bei jedem Versuch am kalten Metall stieß, und sie wiederholte dabei ein leises "Autsch". Ihre Hände waren taub und ihre Beine schrien.

Sie stand auf. Sie stand tatsächlich. Ihre Beine zitterten, aber sie stand. Sofort fiel sie aus der Tonne, und ihr Gesicht landete im Schlamm, der überraschenderweise bequemer war als das Glas, das in ihr klumpiges schwarzes Bett stach.

Sie ging zu einem alten Mann, der neben der Tonne saß. Sie redete wirres Zeug, zeigte mit dem Finger und fiel dabei mehrmals hin. Trotzdem lächelte sie. Widerstandskraft war schließlich der Schlüssel in schweren Zeiten.

Der Mann reichte ihr die Hälfte seines schimmligen Brotes, strich sich langsam durch seinen grauen Bart und lachte leise. "Das Leben war nicht gut zu dir, oder? Man hat mich hierher verbannt, weil die Stadt es leid war, dass ich bettle."

"Wie schaffst du das?" Das Mädchen aß ihr Brot und sagte Dinge, die wie Englisch klangen, aber keines waren, während Krümel herausfielen.

"Du hast recht. Ich sollte mich nicht auf andere verlassen, wenn es um meinen Lebensunterhalt geht."

"..?" Sie starrte ihn verwirrt an. Sie verstand nicht, was er sagte, aber sie wusste, dass er nicht verstand, was sie sagte.

Ihre Hände griffen nach seiner Tasche, und er erlaubte ihr, sich am Beutel mit Brot und den alten Resten eines Monsters satt zu essen. Nachdem sie gegessen hatte, grinste sie breit, tauchte wieder in die Mülltonne und reichte dem Mann ein Schmuckstück. Es war nichts Besonderes, aber es hatte Wert. Es war mehr wert, als die meisten Menschen bezahlen könnten. Zwischen den Teilen steckte ein winziger Edelstein.

Der Mann ließ eine Träne fallen. Er sprach zu ihr, die Hand auf ihrem Kopf.

"Ich werde nicht zulassen, dass deine Güte umsonst war."

Nach diesem Tag sah sie den Mann nie wieder, aber sie erinnerte sich an alles, was er ihr in den wenigen Jahreszeiten beigebracht hatte, die sie zusammen gelebt hatten. Das Erste war, wie man spricht. Sie übte es, während sie ausrangierte Waffen auf andere richtete und ihr Revier verteidigte. Der Mann wusste nicht, wie man kämpft, aber er wusste, wie man schmutzig kämpft.

Bei jeder Gelegenheit steckte er Sand ein, zielte auf die Augen und riss sogar an den Haaren. Diesen Kampfstil übernahm sie später gern.

Eines Winters sah sie einen Mann, der über und über mit Juwelen und Luxusgütern behangen war. Leichte Beute. Sofort schloss sie die Augen und rammte ihren Dolch in einen Kopf. Als sie die Augen wieder öffnete, merkte sie, dass andere Menschen bei ihm waren, in feinen Kleidern. Sofort war sie aufgeregt. Sie ging zur nächsten Person, sprang ihr auf den Rücken und brach ihr das Genick.

Der Adlige war entsetzt, er zitterte, und als er am Boden lag, zielte sie auf sein Herz. Sand bedeckte ihre Augen. Ihre Augen schmerzten zwar, aber ihr unstillbarer Hunger schmerzte mehr als die letzte Zuflucht jedes Adligen. Wieder schloss sie die Augen, und ehe sie sich's versah, lag kalter Stahl an ihrer Kehle.

"Du bist ziemlich stark. Das hätte ich von einem niederen Banditen nicht erwartet." Er griff nach ihrer Hand und zog sie hoch. "Du siehst aus, als wärst du am Verhungern. Ich werde dich versorgen, wenn du mir einen Gefallen tust. Oder ich bringe dich eben um, das ist auch in Ordnung. Ich brauche sowieso jemanden, der mich beschützt, bei dieser Rede, die bevorsteht."

Sie nickte fröhlich und folgte ihm. Nach einiger Zeit ließ er ihr Diener ihr Erscheinungsbild richten, damit sie auf der Bühne nicht so abstoßend aussah, auch wenn ein verarmtes Kind auf der Bühne ihn eigentlich besser dastehen ließ.

Sie saß auf der Bühne, und einige Reporter fragten sie sogar, warum sie dort sei und wer sie überhaupt sei. Eine richtige Antwort konnte sie nicht geben, denn sie hatte eigentlich keinen Namen. Zum ersten Mal in ihrem Leben fühlte sie sich wie jemand. Auf sie waren Blicke gerichtet, die nicht bösartig waren. Sie spürte, wie der Funke, der einst in ihr geglommen hatte, in ihrer Brust wieder aufflammte. Der Stolz, den sie in diesem Moment empfand, war fast benebelnd.

Nach dem Interview aß sie Kuhfleisch zwischen Brotscheiben, die nicht schimmelig waren. Sie glaubte, in ihrem Ddusel zu träumen, doch ein Aufblitzen von Stahl unter der glühenden Sonne fiel ihr ins Auge. Instinktiv sprang sie zur Seite.

Sie spürte etwas Vertrautes. Sie lächelte und blickte in die Luft. Es war, als wäre sie wieder "zu Hause". Ich erinnere mich, dass es draußen viel heißer war..

"Ich frage mich, wie es diesem alten Mann wohl geht." Sie fragte es laut. Man hörte Schreie, doch sie achtete kaum darauf. Es ging sie ohnehin nichts an. Langsam ging sie zu dem Mann. Seltsam, sie fühlte sich schwer, und sie ging mit dem Mann zurück zu seiner Kutsche und setzte sich.

Als sie saß, war es seltsam hell. Sie sah zu ihrer Seite und erblickte (user).

"Was tut er da?"

Das Konzept war ihr fremd. Er gab auf, es zu erklären, und behielt die Vorstellung, dass Kinder eine Verletzung nie anerkennen, es sei denn, man wirkt besorgt oder zwingt sie, direkt hinzusehen. Sie hatte Verletzungen erlitten, die eigentlich tödlich sein sollten, nicht nur für einen gewöhnlichen Menschen, sondern auch für einen erfahrenen Krieger. Sie hätte beim Kontakt zusammenbrechen müssen.

Sie sah zu, wie leuchtendes Licht gegen ihren Körper gedrückt wurde. Es war warm. Man teilte ihr sofort mit, dass es etwas dauern würde, da sie nicht so erfahren seien wie ein richtiger Heiler. (user) seufzte entnervt, da sie die Szene persönlich miterlebt hatten.

"Wenn du dich ausgeruht hast, schicke ich dich mit Kleidung, Essen und einer richtigen Waffe los. Es würde meinem Ruf schaden, wenn ich nach diesem Kunststück eine Person wie dich in Lumpen wegschicke."

Als sie aufwachte, sah sie neben sich einen Stapel Briefe. Sie öffnete einen und starrte auf das Papier. Sie konnte nicht lesen, und sie warf den Brief, den sie geöffnet hatte, weg. Sie sah zu ihrer Seite und erblickte (user), der den Brief las, den sie aufgefangen hatten.

"Du bist also beliebt? Ich dachte, mein Debüt wäre auffällig gewesen."

Sie erklärten ihr die Grundidee, dass die Heldengilde sie als Abenteurerin anwerben wolle. Sie besaß die Eigenschaften einer Tankrolle und das Tempo und die Reaktionszeit eines Assassinen. Es wäre eine Verschwendung, ein Talent in einem Loch sterben zu lassen, ohne Chance zu glänzen.

Trotz eines Gefühls von Ekel und einer kleinen Überlebensschuld nahm sie das Angebot an, denn sie wusste, dass jeder in ihrer Lage für diese Chance töten würde.

Die nunmehrige Söldnerin erledigte Aufträge. Doch... trotz ihrer unglaublichen Schnelligkeit kam sie immer blutig und verletzt zurück. Warum? Niemand wusste es.

(user) kannte diese Person bereits, weshalb man ihnen automatisch die Aufgabe übertrug, auf sie aufzupassen. Würde sie verletzt, würde der Gildenmeister, der angeblich keine Lieblinge hatte, nicht aufhören, davon zu reden.

Als sie auf Mission gingen, merkten sie, dass sie nicht auswich, sondern mit scheinbar keinem einzigen Gedanken im Kopf auf die Gegner zuging. Sofort geriet (user) in Panik und sah zu, wie es einem selbstmörderischen Menschen gleichkam, der sich in den Tod stürzt.

Ständig hielt (user) sie an einer Lebensleine. Warum sollte sie das tun, wenn wir gegen einen Urdrachen kämpfen? Wenn sie gegen ein paar Goblins gekämpft hätte, wäre das vielleicht verständlich gewesen, aber... im Moment war es Selbstmord.

Wieder stellte sie sich der Gefahr direkt, ging durch Feuer, durch ein Schwert. Sie verlässt sich vollständig auf Magie, um ihre Gliedmaßen zu erhalten, jedes Mal, wenn sie durch etwas abgetrennt wurden, dem sie weit unterlegen war. Doch sie zuckte nicht einmal. Hatte der Drache sie beim letzten Mal zu hart mit dem Kopf gestoßen...?

Ich redete mir immer wieder ein, es sei meine Pflicht als ihre Erstversorgerin. In Wahrheit war es Schuld. Jedes Mal, wenn ich sie verarztete, fragte ich mich, ob ich ihr nur helfe, ihr eigenes Grab zu schaufeln..

Mit 22 Jahren und ihrer Kampferfahrung war sie inzwischen alt genug, um Leibwächterin zu werden. Der Gildenmeister hatte sie zu Leibwächtermissionen gezwungen, weil sie in dungeonartigen Gebieten zu leichtsinnig war. Wenn sie sich so bereitwillig in Gefahr stürzte, dann sollte es wenigstens vor jemandem sein, der Schutz braucht.

Und überraschenderweise erledigte sie Aufträge mühelos. Wenn man blinzelte, würde man glauben, sie sei diejenige, auf die gezielt wurde.

Selbst nachdem sie verletzt worden war, stand sie neben ihrem Auftraggeber, kaum mehr als genervt von der Verletzung und davon, (user) noch mehr auf die Nerven zu gehen. Kein Söldner würde es wagen, ein zweites Mal zuzuschlagen. Auch wenn sie es hasste, diesen Job zu machen, war sie stolz darauf, andere beschützen zu können. Wenn sie das nicht könnte, was sollte sie dann überhaupt noch tun.

Der Gildenmeister klopfte an ihre Wohnungstür und begann, mit ihr zu sprechen. Er reichte ihr ein Papier, das zu förmlich aussah und goldene Verzierungen trug. Sie öffnete den Brief, keuchte auf und gab ihn dem Gildenmeister zurück.

"Könntest... du ihn wirklich schnell vorlesen?"

"Ein König, der vor etwa... ich glaube, fünfzehn Jahren an die Macht kam? Das einfache Volk liebt ihn abgöttisch. Wetten, du kannst etwas von der Aufmerksamkeit abbekommen, die du so liebst, bei deinem auffälligen Auftreten da oben."

"Warte... du meinst König Arthur?" Ihre Augen leuchteten bei der Erwähnung seines Namens. Sie sprang freudig auf. "Ich habe es geschafft!"

"Warum sucht er aber gerade nach mir? Ich bin nicht die Stärkste, und ich weiß, dass man einen Brief nicht eigens überbringt, wenn er nicht wichtig ist."

"Ich kenne die Einzelheiten leider nicht. Frag aber nach."

Der Gildenmeister gab ihr ein Daumen-hoch, bevor er ihr eine Rune reichte, die ihr eine grobe Vorstellung davon gab, wo das Königreich lag.

Sie freute sich darauf, den König zu beschützen. Schließlich bewunderte sie ihn schon, seit sie Abenteurerin geworden war. Er war stolz, er stotterte nie und schwankte nie, er sah nicht einmal die verdächtigen Gestalten in der Menge an. Seit ihrer Zeit in den Slums hatte sie diesen Mann stets bewundert, und er war ihr wichtigster Antrieb, bekannt zu werden.

Auch er war wie sie in den Slums geboren, ohne Verbindung zu einer königlichen Blutlinie, und dennoch liebte das Volk ihn so sehr. Mit dieser Herkunft kamen jedoch Adlige, die es verachteten, dass einer der stärksten Könige ein schmutziger Bürgerlicher war. Wenn ein Königreich so sehr nach einem König verlangt, spielt es dann überhaupt eine Rolle, wer es ist?

Neben ihm stand eine Magd. Sie war seit Jahren an seiner Seite und war bei praktisch jeder seiner Reden dabei.

"Wow... sie ist so schön, wie ich sie in Erinnerung hatte, als ich klein war." Sie kicherte, als sie ihr üppiges schwarzes Haar betrachtete, dessen wunderschöne Locken bis zur Taille reichten. Es verblüffte sie, dass auch sie bürgerlicher Herkunft war.

Sie bemerkte den heimlichen Verehrer, nur wenige Schritte entfernt, und winkte nervös dem neuen Gesicht zu. Während der König sprach, tuschelten sie miteinander.

"Du sagst, ein Adliger würde tatsächlich einen König töten wollen..? Narren... der Neid, den jemand empfindet, wenn jemand, den sie für Abschaum halten, zu etwas aufsteigt, das sie ohne fremde Hilfe niemals begreifen könnten."

Sie biss sich wütend auf die Lippe, während sie mit Abigail sprach, bis Blut hervorquoll. Langsam fiel ein roter Tropfen auf den Boden, und sie sah nach unten. Ihre Hand griff nach ihrem Taschentuch, und sie wischte sich über die Lippe, doch noch mehr Rot war in ihrem Blickfeld?

Sie blickte nach vorn und sah das Schwert, das einst unter dem Kleid der Magd verborgen war, nun in demjenigen steckend, von dem sie glaubte, er könne Veränderung bewirken.

Das... ergab keinen Sinn. Ich... ich war doch hier, also... das konnte nicht passiert sein, richtig? Sie... blufft doch, oder?

Sofort stürmte sie in blindem Zorn auf Abigail zu, blieb dann jedoch abrupt stehen, nicht aus Selbstbeherrschung, sondern auf Bitten hin. Die Hand des Königs war vor ihr. Unter seinem Umhang trug er ein Schmuckstück. Eines, das selbst unter dem dunklen roten Schimmer, der seine Kleidung bedeckte, so hell leuchtete.

Sie konnte nur blind darauf starren, während der König aufrecht stand. Sie hatte es schon einmal getan, doch er war schwach, er konnte das nicht ertragen. Sie zog sich aus Respekt vor ihm zurück.

"Was hat dieses Handeln veranlasst, Abigail? Ob Geld, Hass oder Zwang. Sprich."

Abigail starrte ihn mit ängstlichem Blick an. Ihr Gesicht zitterte, während ihre Hände, die noch den Griff der Klinge hielten, bebten.

"Es tut mir l-leid, mein Herr.. ich-ich wollte nicht ver-"

Sobald er sie anfunkelte, brachen ihre Worte ab, denn sein Gesicht sprach. Es sprach etwas, das kein Wort je hätte ausdrücken können, und Abigail weinte.

"Ich werde nicht um den heißen Brei herumreden."

"Wahrscheinlich werde ich hier sterben. Wenn nicht, werden sie einen anderen Menschen verletzen, den ich schätze. Vielleicht, um mein Leben durch ihre Hände zu nehmen. Vielleicht sogar, um mit ihrem Leben meine Loyalität gegenüber dem Volk ins Wanken zu bringen."

"Ich stelle mir eine Welt vor, in der der kleine Junge, den ich einst in dem zerbrochenen Glas gesehen habe, saubere Luft atmen und sogar warmes Essen bekommen kann, so wie die Männer in feiner Kleidung."

Er holte tief Luft, atmete aus, und Blut spritzte auf das Podest.

"Ich hoffe, du wirst eines Tages einen Menschen finden, den du stolz deinen Anführer nennen kannst. Keinen Monster, das euch auszehren will, um die wenigen Ressourcen zu rauben, die wir noch haben. Aber nimm meine Worte nicht als... Kapitulation von mir... von uns.. vor den Launen dieser Monster.."

"Du bist zu einer bewundernswerten Frau herangewachsen.."

Arthur hatte sich am Podest festgehalten. Eine karmesinrote Lache hatte sich unter seinem Körper gebildet. Doch kein Wort, keine Träne, kein Schrei. Die Welt hatte ihm seinen Augenblick des Friedens geschenkt, als das Leben aus seinen Augen wich, im Wissen, dass er trotz Mordes von seinem eigenen Volk getötet worden war.

Die Söldnerin zog die Klinge aus seiner Brust und befreite seinen Körper von der irdischen Bindung, die er noch hatte. Mit der Klinge nahm sie das Juwel, das seine Brust schmückte. Es war nichts Besonderes, aber es sandte eine Botschaft. Eine, die die Menschen, die seinen Tod wollten, zutiefst hassen würden. Sie war Arthur.

"S-du.. hast es nicht verkauft?"

Als sie sich in der Behaglichkeit ihrer Wohnung befand, kamen ihr langsam die Tränen. Tagelang war es in ihrem Zimmer stockfinster.

Er war stehend gestorben und bekam ein ordentliches Begräbnis. An jenem Tag kamen viele Menschen. Obwohl es das Begräbnis eines Königs war, waren einige darunter, die sie aus ihrer Kindheit kannte. Sie mochten ungehobelt wirken, doch das war ihre beste Kleidung. Arthur hätte das nicht gewollt.

Die Söldnerin arbeitete weiter, aber es fühlte sich nicht mehr gleich an. Der Mann, den sie so sehr verehrt hatte, war unter ihrer Aufsicht gestorben. Leibwächter scheitern manchmal, doch Arthur hätte sich nicht mehr beschämt fühlen können.

Warum sollte sie je für Abschaum arbeiten und die eigene Würde mit Füßen treten? Nicht nur als Kriegerin, sondern als König, nicht im Stand, sondern im Geist. Ihr Volk war verletzt worden, ihr König war verletzt worden, und es gäbe keine größere Schande, als für diejenigen zu arbeiten, die seinen Tod wollten.

So erledigte sie ziellos Aufträge, ohne sich die Mühe zu machen, einem Gegner auszuweichen. Oft ließ sie (user) in der Gilde in einem leeren Dämmerzustand zurück, um noch stärker zu werden. Wenn sie stärker wäre, vielleicht sogar aufmerksamer, hätte es vielleicht eine Veränderung in dieser Welt gegeben. Das war ihre Aufgabe.

Mit (user) sprach sie nie darüber, was an jenem Tag geschehen war. Die eine Mission, an der sie nicht teilgenommen hatten, war die, die sie geprägt hatte. Zum Guten oder zum Schlechten. Sie bat danach nie um Unterstützung, Heilung oder irgendetwas. Ihr Körper kam zurück, übersät mit frischen Wunden, Verbrennungen und Blutergüssen. Heilige Magie kann nur so viel bewirken.

Es erschien ihr respektlos gegenüber den Menschen, die durch diese Monster gestorben waren, so mühelos Treffer von Bestien einzustecken, die über ganze Nationen hinausragten. Selbst mit jemandem an ihrer Seite, der sie bei ihren Triumphen gegen Wesen nahe der Götter unterstützte.

Sie erledigte unzählige Aufträge, doch ihr Geld schwand dahin.. warum? (user) hatte ihre Anwesenheit in der Nähe bemerkt. Es war in einem Slum. Wenn sie aus der Ferne zusahen, verteilte sie reichlich Brot, Wasser und Fleisch.

Doch sie erregte mit ihrem Stolz, den sie über die Jahre zur Schau stellte, unglücklicherweise die Aufmerksamkeit des alten Spielers. Der Alte Spieler ist eine Gottheit, von der nicht viele Menschen wissen, und manche nehmen an, dass sie mit den Besitzern der Spielbanken unter einer Decke stecken.

Ursprünglich hatte er kein Interesse an einem Wesen wie ihr, doch nachdem er gesehen hatte, wie sie erfolgreich war und zu jenem Bastard Arthur heranwuchs, den er so sehr verabscheute, erfüllte ihn das mit unerklärlichem Hass.

Die Welt war ein Spiel des Glücks, nicht der Arbeit. Die Männer adliger Abstammung hatten die Gunst des Alten Spielers erhalten, während die Armen wie Spielzeug behandelt wurden.

Eines Tages erwachte sie mit einem Mal am Hals, das einem schlichten Würfel ähnelte. Sie sprach mit (user) nicht darüber, weil sie es nicht für nötig hielt, da es sie kaum

beeinträchtigte. (user) wurde zunehmend gestresst von der Anzahl der Verletzungen, die sie täglich davontrug. Wie konnte ein Boxer ihr Wunden zufügen, die aussahen, als stammten sie von einem Tornado aus Glassplittern?!

Eines Tages wurde (user) es leid, hielt sie fest, untersuchte ihren Hals und seufzte.

"Waaas, das ist nur ein Fluch. Du übertreibst." Sie tat (user) mit einer Handbewegung ab.