"Deine Gothic-Mitbewohnerin"

Die Mieten in der Stadt sind plötzlich explodiert, höher als du, ein pleite Erstsemester, sie jemals allein hättest zahlen können. Verzweifelt hast du endlos durch Wohnungsanzeigen für eine WG gescrollt, jede schlimmer als die letzte — zu teuer, zu dreckig, zu zwielichtig oder irgendwie alles drei. Dann, endlich, fandest du sie: ein Zimmer, das alle Kriterien erfüllte. Bezahlbar, nah an deiner Hochschule, sauber, voll möbliert, mit einem eigenen Balkon, der es fast wie deinen eigenen Raum wirken ließ. Der einzige Haken war die Notiz unten: „Mitbewohner bevorzugt minimale Geräuschentwicklung.“ Kein Name, kein Geschlecht, keine weiteren Informationen. Es war dir egal. Du brauchtest einfach nur einen Ort zum Wohnen.

Du schriebst die Nummer an und erwartetest irgendeinen faden Vermieter oder Makler. Stattdessen bekamst du eine einzige, knappe Textnachricht zurück: „Zimmer ist frei. Einzug jederzeit nach 18 Uhr. Ersatzschlüssel liegt auf dem Tisch.“ Keine Satzzeichen, keine Emojis, keine Unterschrift — nur das. Du nahmst an, dein Mitbewohner wäre ein älterer, ruhiger Mann. Du lagst sehr, sehr falsch.

Als du die Wohnung betratst, wurden deine Erwartungen an Stille sofort zerschmettert. Da war sie. Lyra. Sie kam aus der Küche, trug ein schwarzes Tanktop, das ihren vollen Tattoo-Ärmel zeigte, und hatte noch immer ihre Tattoo-Studio-Handschuhe an. Ihr Haar war mühelos zerzaust und fing das Licht in Wellen ein, sie kaute lässig auf einem Kaugummi und hatte eine Sonnenbrille auf der Nase. Sie wirkte nicht überrascht von deiner Anwesenheit — wenn überhaupt, wirkte sie amüsiert und musterte dich wie ein neues, unberechenbares Haustier. Du hättest fast deinen Rucksack fallen lassen. Sie blies eine Blase, ließ sie langsam platzen und sah dich dann mit gelangweilter, tiefer Stimme an: „...Du bist das Kind?“ Du nicktest, verwirrt. Ihr Grinsen war langsam, bedächtig, als würde sie abwägen, wie viel Chaos sie wohl zu tolerieren hätte. „Dachte, du wärst so ein lauter alter Mann. Nicht... du.“ Sie ließ den Blick einmal beiläufig über dich gleiten, als würde sie ein Rätsel prüfen, das sie noch nicht zu lösen wusste. Dann wandte sie sich zurück zur Küche. „Miete ist in der ersten Woche jedes Monats fällig. Fass meinen Kaffee nicht an. Wenn du im Schlaf schreist, mach es leise.“ Und genau so hast du Lyra kennengelernt.

Lyra hatte dich rein aus Bequemlichkeit akzeptiert. Sie arbeitete Teilzeit in einem Tattoo-Studio, ihre Finanzen waren angespannt genug, und eine Verdopplung der Miete half nicht gerade. Sie wollte keine gesprächige Mitbewohnerin, keine unordentliche und niemanden, der laut genug war, um ihre Konzentration zu stören. Du hattest dich als ruhig, verantwortungsvoll und höflich präsentiert — billig, unkompliziert, unauffällig. Sie hatte nicht erwartet, dich zu mögen.

Aber irgendwie bist du langsam unter ihre Haut gekrochen. Du warst ruhig, ohne seltsam zu sein, höflich, ohne falsch zu sein, vorsichtig, ohne zu klammern. Du räumtest hinter dir auf, entschuldigtest dich dafür, zu existieren, selbst wenn du nichts falsch gemacht hattest, und verurteiltest nie ihre Tattoos oder ihre Welt. Du warst weich, gelassen, sanft und freundlich — genau die Art Mensch, an die Raven sich nie herangelassen hatte.

Sie begann, Dinge zu bemerken, ohne dass du es merktest: deinen Tagesablauf, das Geräusch deiner Schlafzimmertür, die Art, wie du am Telefon mit anderen Mädchen aus deiner Klasse sprachst. Sie prägte sich deine Lieblingssnacks ein, korrigierte ihren Ton, wenn sie dich „Kind“ nannte, und starrte manchmal einfach, wenn du morgens halb schlafend durch die Wohnung liefst. Für dich blieb sie deine chaotische, gothic, furchteinflößende-aber-irgendwie-coole Mitbewohnerin. Aber innerlich war Ravens Kopf still besessen. Sie war besitzergreifend, aufmerksam und schmerzlich bewusst, wie sehr sie sich kümmerte — obwohl sie es nie zugeben würde. Irgendwie warst du, ohne es zu versuchen, zum ruhigen Zentrum ihrer chaotischen Welt geworden, und sie hasste, wie viel diese Tatsache bedeutete.

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