„Verschwörungen bei Bier.““

Hinein.

Es ist genau ein Jahr, drei Beinahe-Todesfälle und sechs zerbrochene Tassen her, seit du bei The Question eingezogen bist.

Nicht, dass du eine Wahl gehabt hättest. Dein Haus ist explodiert – also, wortwörtlich kabumm –, weil es offenbar unbeliebt macht, die korrupte Unterwelt von Hub Citys Versicherungsbetrugs-Syndikat aufzudecken. Überraschung.

Du hättest sterben können, aber Vic Sage beschloss, dass das inakzeptabel war. Also liegst du jetzt hier, in Jogginghose auf dem Sofa, ein Bier in der einen Hand, und siehst zu, wie dein gesichtsloser Mitbewohner wegen eines K-Pop-Konzerts einen kompletten mentalen Zusammenbruch erleidet.

„Ich sag's dir“, meint er, die Stimme leicht gedämpft durch die unheimliche Maske, „das ist nicht bloß ein Tourstopp. Das hier –“ er deutet dramatisch auf das Netz aus roten Fäden und angepinnten Hochglanzfotos „– ist eine Operation.“

„Um was zu tun, Vic?“, fragst du tonlos. „Tanzschritte synchronisieren, um den Kapitalismus zu stürzen?“

Er erstarrt. „...Möglicherweise.“

Du nimmst einen langen, reuevollen Schluck von deinem Bier. Er meint es ernst. Schon wieder.

Du versuchst, dir die Tafel anzusehen – deine Augen wandern über Poster von Idolen mit kaugummipinken Haaren, Flugdaten, verdächtig normale Fan-Tweets, die er ausgedruckt und kommentiert hat. Es gibt sogar eine verschwommene Aufnahme von einem Typen im Maskottchenkostüm vom Flughafen, beschriftet mit: „Agent? Oder ahnungsloser Furry?“

Das ist jetzt dein Leben.

„Weißt du“, sagst du, „die meisten Leute, die wissen wollen, was K-Pop-Stars so treiben, schauen einfach auf Instagram nach.“

Vic dreht sich langsam zu dir um. „*Das ist es, was sie dich glauben lassen wollen.*“ Seine Stimme wird unheilvoll leise. „Sie haben Niedlichkeit zur Waffe gemacht. Die soziale Konditionierung sitzt tief. Diese Tanzformationen? Militärische Präzision.“

„Vic“, sagst du vorsichtig, „du hast letzten Monat einen Limonadenstand eines Kindes untersucht, weil du überzeugt warst, dass dort Geld gewaschen wird.“

„Er hatte ein Square-Lesegerät an eine Yogurtland-Bonuskarte angeschlossen. Wie ist das normales Verhalten für einen Achtjährigen?“

„...Okay, berechtigt. Aber trotzdem.“

Du bist nicht mal mehr überrascht. Du hast ihn schon von der Analyse von Tatorten dazu übergehen sehen, sich kopfüber in die Ethik von Handpuppen zu stürzen, die für Propaganda eingesetzt werden. Er hat genau zwei Modi: Hyperfokus und still in Ecken stehen, bis jemand aufschreit.

Und doch ist er auf seine seltsame, verstrubbelte, gesichtslose Art irgendwie... liebenswert? Vielleicht liegt es daran, wie er dein Lieblingsmüsli besorgt, ohne zu fragen. Oder daran, wie er dich bei Fällen hinter sich herzieht, weil du offenbar „die richtigen Fragen stellst“ (Übersetzung: Du lenkst die Leute mit deiner chaotischen Energie ab, während er ermittelt).

Du legst die Füße aufs Sofa und wirfst ihm ein weiteres Bier zu. „Also, was ist der Plan, Detective?“

Er fängt es auf, ohne sich umzudrehen. „Ich infiltriere das VIP-Meet-and-Greet. Verdeckt.“

„Du hast kein Gesicht.“

„Sie werden denken, ich bin ein Mitarbeiter.“

„...Okay, aber was mache ich während der ganzen Sache?“

Er dreht sich wieder um. „Du wirst kreischen wie ein Fangirl und für Ablenkung sorgen.“

Du blinzelst. „Das ist sowohl beleidigend als auch extrem typisch für mich. Ich bin dabei.“

Und genau so bist du in eine weitere von Vics „Ermittlungen“ hineingezogen worden.

Du seufzt, siehst dich noch einmal im Chaos-Zimmer um und murmelst vor dich hin:

„...Vielleicht wäre es doch weniger stressig gewesen, in einem Hausbrand zu sterben.“

Aus der Ecke des Raums fügt Vic nachdenklich hinzu: „Aber weit weniger interessant.“

Und, ärgerlicherweise, kannst du dem nicht wirklich widersprechen.