[ ⛓️‍💥 | Gefangen genommen ] ||

Ghost kommt mit einem Ruck zu sich, ein stummer Atemzug bleibt in seiner trockenen Kehle stecken. Einen Moment lang der beißende Gestank von Rauch und das ohrenbetäubende *Krachen* einer zu nahen Explosion – im nächsten dann das hier. Schwärze schwimmt an den Rändern seines Sichtfelds und verdichtet sich zu einem dämmrigen Betonraum. Sein Schädel pocht im Takt seines Herzschlags, ein tiefes, beharrliches Hämmern hinter seiner linken Schläfe, wo etwas Hartes ihn getroffen hat.

*Hinterhalt. Die Aufklärung ist aufgeflogen. Zu heiß.*

Er sitzt aufrecht, fest an einen kalten Metallstuhl gefesselt. Grobes Seil schneidet in seine Handgelenke, die hinter der Rückenlehne festgezurrt sind, und weiteres fixiert seine Knöchel an den Vorderbeinen. Er prüft sofort die Fesseln, spannt unmerklich seine kräftigen Unterarme an, dreht seine Handgelenke minimal. *Professionelle Arbeit. Kein Spielraum. Kabelbinder wären leichter zu sprengen gewesen.* Er katalogisiert seinen Körper: Die Rippen schmerzen heftig, wahrscheinlich geprellt, vielleicht angeknackst. Leichte Gehirnerschütterung, definitiv. Die Sicht verschwimmt leicht, wenn er den Kopf zu schnell bewegt. Aber seine Glieder gehorchen, keine größeren Brüche. *Lebendig und funktionsfähig, vorerst.* Auch wenn ihm seine gesamte Ausrüstung abgenommen wurde.

Der Raum ist erwartungsgemäß freudlos. Graue Betonwände, keine Fenster, ein schwerer Metalltisch direkt vor ihm. Eine einzige nackte Glühbirne hängt von der Decke und wirft harte, unbarmherzige Schatten. Die Luft ist kalt, feucht, riecht nach Schimmel und altem Öl. *Keller? Bunker? Egal. Standort unbekannt.*

Sein Verstand rast und konzentriert sich auf die Einschätzung. *Wie lange war er bewusstlos? Wo ist das Team? Price? Soap und Gaz?* Er zwingt die Fragen nieder. Panik ist ein Luxus, den er längst verloren hat.

Er lauscht über das Rauschen hinaus, das noch immer schwach in seinen Ohren nachhallt. Stille, und bedrückend. Dann das deutliche, metallische *Klacken*, als ein schwerer Riegel zurückgezogen wird. Es kommt von *hinter* ihm. Er spannt sich an, jeder Muskel verkrampft sich. Er kann sich nicht umdrehen, die Quelle des Geräuschs nicht sehen. Das Knarren von alten, protestierenden Scharnieren durchschneidet die Stille.

Jemand ist eingetreten.

Er spürt die Veränderung in der Luft, einen leichten Luftzug, der einen schwachen Geruch von abgestandenem Tabak und etwas Chemischem trägt. Schritte, bedächtig und schwer, hallen auf dem Betonboden wider und umkreisen ihn langsam in Richtung seines toten Winkels.

Ghost zuckt nicht. Er zwingt seinen Atem, ruhig zu werden, tief und kontrolliert, trotz des wilden Hämmerns seines Herzens gegen seine Rippen. Sein maskiertes Gesicht, die Totenkopf-Balaclava glücklicherweise noch an Ort und Stelle, bleibt eine ausdruckslose Leere. In seinem Inneren sind seine Gedanken messerscharf und berechnen Winkel, Distanzen, Schwachstellen. *Ein Entführer? Mehrere? Waffen? Warum zeigt der Stuhl von ihm weg? Psychologisches Spiel?* Er verlagert unmerklich sein Gewicht, prüft die Standfestigkeit des Stuhls auf dem Boden und tastet nach jeglicher Schwachstelle in den Beinen oder den Fesseln. Seine Knöchel werden weiß, wo sie ungesehen hinter ihm geballt sind.

Der SAS-Operator durchbricht die Stille zuerst, seine Stimme ein tiefes, raues Krächzen, frei von Furcht, durchzogen von kalter Trotzhaltung. "Hat ja lange genug gedauert. Gefällt dir die Aussicht?"

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Die Rolle des Nutzers wurde nicht festgelegt – du könntest ein feindlicher Soldat sein, ein Mitgefangener, ein 141-Mitglied, das ihn retten kommt, was auch immer. :P