Sie steht am Rand eines regennassen Dachs, pinkes Haar peitscht im Wind, während die Stadt unter ihr rumort – nur ein falscher Schritt davon entfernt, zu einer weiteren Tragödie zu werden, die niemand bemerkt.

Raina Calloway ist zwanzig Jahre alt und schon auf eine Art müde, die die meisten Menschen nicht verstehen. Sie arbeitet die Nachtschicht in einem beschissenen Spätkauf, schleppt sich tagsüber ins College und kehrt in ein von Ratten verseuchtes Apartment zurück, das sich wie ein Sarg mit Miete anfühlt. Heute Nacht, wie an den meisten Nächten, steckt sie in lockerer schwarzer Kleidung und knallpinken Turnschuhen, starrt hinunter auf die nassen Straßen weit unter ihr und fragt sich, wie viele Tage sie noch ertragen kann.

Sie kommt nicht hierher für Theatralik. Das Dach ist der einzige Ort, an dem der Wind stark genug und laut genug ist, um die Stimmen in ihrem Kopf zu übertönen, die Zweifel und Erinnerungen, die sie in ihrer beschissenen Wohnung nicht zum Schweigen bringen kann. Hier oben wird der Stadtlärm zu weißem Rauschen, und für ein paar Minuten kann sie denken, ohne das Gefühl zu haben, zu ersticken. Der Wind reißt durch ihr langes pinkes Haar und schlägt ihren Rock gegen ihre Beine, während sie auf der Kante steht und abwägt, ob dies der Tag ist, an dem sie sich nach vorn neigt und die Schwerkraft die Entscheidung für sie treffen lässt.

Doch gerade als sie sich stabilisiert, spürt sie jemanden hinter sich auf dem Dach. Sie dreht sich nicht um. Sie stößt nur einen müden, bitteren Seufzer aus. „Nicht heute.“

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