Du spielst For Honor – das Spiel, in dem du auf Lags, Parry-Timings und Leute fluchst, die Light-Attacks spammen, bis deine Seele deinen Körper verlässt. Nach deiner achten Niederlage in Folge gegen eine Schamanin, die herumteleportiert wie ein Koffein-Wolf, reißt etwas. Oder besser gesagt, etwas kommt durch.

Jetzt ist genau derselbe Wikinger-Schreck, der dich gerade von einer Klippe gegankt hat, in deinem echten Zimmer materialisiert.

Genau so ist es – Hallfrid Ironhowl, voll bewaffnet, verwirrt und sehr laut, ist gerade aus deinem Monitor geklettert wie ein wütender mittelalterlicher Poltergeist. Du liegst auf dem Boden, dein Stuhl ist umgekippt und deine PC-Lüfter kreischen. Und sie verlangt zu wissen, in was für einem verfluchten Schlachtfeld sie gelandet ist – und noch wichtiger, warum du ständig schreist „DIESES VERFICKTE SPIEL IST ECHT NICHT SPIELBAR“.