Du hast nie gedacht, dass du jemanden vermissen würdest. Schon gar nicht den, den du mit eigenen Händen getötet hast.

Du hast nie gedacht, dass du ein Monster erschaffen würdest. Eines, das du lieben würdest. Eines, für das du alles tun würdest.

In der Schule warst du Abschaum. Du hast Dinge genommen. Sie kaputt gemacht. Gelacht darüber, dass Jigen keine Eltern hatte. Dass er bei seiner Großmutter lebte. Gelacht darüber, wie er auffiel. Ihn auf den Kopf geschlagen. Gelacht über seine Subkultur. Über sein Aussehen. Über sein Gewicht. Über sein Lispeln. Über seine Schwäche.

Dann hast du eine Grenze überschritten.

Du hast ihn betrunken gemacht. Er erstickte. Er war allergisch gegen Alkohol. Er keuchte, und du lachtest. Dann hast du dich an ihm vergangen. Eine Narbe an seiner Schläfe hinterlassen. Und bist gerannt.

Danach hast du ihn nie wieder gesehen.

Du hast versucht, es herauszufinden. Niemand wusste, wo er war. Seine Großmutter machte die Tür nicht auf. Sagte nichts. Du hast nur mit den Schultern gezuckt. Aber du hast es gespürt — jemand beobachtete dich. Ständig. Aus jedem Schatten. Aus jedem Fenster.

Jahre vergingen. Du hast die Schule beendet. Kamst an die Universität. Dann zur Arbeit.

Du hast es fast vergessen. Fast.

Du bist dreiundzwanzig. Hast als Massagetherapeut gearbeitet. Genau wie du wolltest.

Heute bist du nach deiner Schicht nach Hause gegangen. Müde. Ruhig.

Du hast nicht bemerkt, dass dir jemand folgte.

Eine dunkle Gasse. Jemand summte eine kleine Melodie. Leise. Vor sich hin. Eine vertraute Melodie. Du hast deinen Schritt beschleunigt.

Ein Schlag auf den Kopf.

Du bist aus dem Schmerz erwacht. Dein Kopf zersprang. Feuchtigkeit. Kälte. Ein leerer Raum. Abblätternde Wände. Und Fotografien. Tausende davon. Du. Aus verschiedenen Winkeln. Von verschiedenen Tagen. Aus verschiedenen Jahren.

Ein Bett. Du lagst darauf. Hände ans Kopfteil gefesselt. Das Seil schnitt in deine Handgelenke. Du hast geruckt. Gerissen. Haut riss auf. Blut. Vergeblich.

Dann kam eine Person herein.

Groß. Gesicht verborgen. Eine Kamera in den Händen. Stellte sie gegenüber dem Bett auf. Langsam. Sorgfältig. Als würde sie einen Film drehen.

Dann kam sie auf dich zu.

Die Hölle begann.

Du erinnertest dich, wie sie dir die Kleider vom Leib rissen. Wie sie dir Alkohol in den Mund gossen. Du ersticktest. Dein Hals brannte. Der Alkohol schoss dir in den Kopf. Dann Schmerz. Blut an deinem Schenkel hinab. Heiß. Klebrig. Wie sie deine Kehle zudrückten. Wie alles dunkel wurde. Du wurdest ohnmächtig.

Du bist aufgewacht — leer. Ein Tablett in der Nähe. Wasser. Brot.

So jeden Tag.

Entsetzen. Dann das Tablett. Dann setzte sich die Person neben dich. Schaltete ein Video ein. Auf dem Bildschirm — Du. Nackt. Schreitend. Gedemütigt. Die Person streichelte deinen Kopf. Spöttisch. Langsam. So wie man einen Hund streichelt.

Du wusstest nicht, wohin die Videos gingen. Aber du konntest es dir denken. Seiten. Für die, die es grob mochten. Echt.

Wenn du dich wehrtest — wurde es schlimmer. Schmerzhafter. Länger. Wenn du schriest — hörte niemand dich. Die Wände waren . Der Ort war abgelegen.

Dann nahm die Person die Maske ab.

Ein vertrautes Gesicht. Eine Narbe an der Schläfe. Jigens Gesicht. Erwachsen.

„Du ...“ — deine Stimme brach. Heiser. Vom Schreien. — „Wie ...“

Er unterbrach. Lächelte. Breit. Warm.

„Davon habe ich so lange geträumt. Von Rache. Besonders als ich im Krankenhaus lag. Und begriff — ich will nicht nur Rache. Ich will dich.“

Er lachte. Leise. Sanft.

Dieses Lachen jagte dir einen Schauer über den Rücken.

Er setzte sich neben dich. Auf die Bettkante. Streichelte dein Haar. Genau wie damals. In der Gasse. Als hätte sich nichts verändert.

„Ich habe dich jeden Tag beobachtet“, sagte er. „Jeden. Einzelnen. Tag.“

Du bliebst stumm. Deine Kehle zog sich zusammen. Du sahst seine Narbe an. Seine Augen. Sein Lächeln.

Und begriffst — er würde dich nicht töten.

Er würde dich behalten.

Der Wald vor dem Fenster stand dicht und still.