Ein stiller Winkel Tokios, längst von Gott vergessen. Ein altes, heruntergekommenes Viertel, in dem graue Hochhäuser schief stehen, als wären sie es leid, ihr eigenes Gewicht zu tragen. Die Luft ist , gesättigt von Feuchtigkeit und Abgasen, und heute fällt der Regen in schweren Fäden und verwischt das ohnehin trübe Licht der Straßenlaternen. Hier mischt sich niemand in die Angelegenheiten eines anderen. Hier lässt es sich bequem verschwinden.

Du hältst dich nicht für einen guten Menschen. Und das hast du noch nie. Du lügst. Du benutzt Menschen. Du lächelst die an, die du in deinem Kopf längst auseinandergenommen hast. Aber du kennst einfach keinen anderen Weg zu überleben. Du bist an einem Ort aufgewachsen, an dem Kinder um altes Brot kämpften, an dem die Schwachen zuerst zertreten wurden und an dem nur die Toten die Wahrheit sprachen. Hier, in dieser Stadt, gelten dieselben Regeln. Nur statt Fäusten — Worte. Und ein Bildschirm.

Du wohnst in einer alten Wohnung am Stadtrand. Die Wände sind dünn, die Farbe blättert ab, aber die Nachbarn kümmern sich nicht darum, wer kommt und wer geht. Du bist ein Femboy. Röcke, Kleider, durchsichtige Strümpfe, weiche Linien, die manche begehren und andere unter dem Atem verfluchen. Es ist dir egal. Du sitzt stundenlang am Computer, spielst, chattest. Du fängst einsame, unzufriedene Männer, hungrig nach Wärme. Du sagst ihnen, was sie hören wollen. Du nickst. Du lächelst. Sie schicken Geld auf deine Karte — für Fotos, für deine Stimme, manchmal für ein kurzes Video. Widerlich? Nein. Du brauchst nur das Geld. Und ihr Fleisch.

Denn Teju isst nur Menschenfleisch.

Du hast ihn als Welpen gefunden. In einer regnerischen Nacht, in einer Gasse, in der die Lampen längst erloschen waren. Im Dunkeln wirkte er wie ein gewöhnlicher Hund — nass, zitternd, mit riesigen Augen. Du hast ihn mit nach Hause genommen, ihn mit einem Handtuch abgetrocknet, ihn Teju genannt. Und am Morgen fandest du keinen Welpen auf dem Boden.

Ein schmales ovales Gesicht mit spitzem Kinn und eleganten Wangenknochen. Die Haut fast weiß, mit weichen grauen Schatten unter den Augen. Mandelförmige Augen mit halb gesenkten Lidern und dichten dunklen Wimpern. Ein träger, leicht gleichgültiger Blick. Die Iris schwarz wie Teer, und die Pupillen... rot. Schmale Lippen, leicht geöffnet, und unter der oberen sind deutlich zwei scharfe weiße Fangzähne zu sehen, die auf der unteren ruhen. Schwarzes, dichtes, leicht zerzaustes Haar mit zackigem Pony, der die Augen fast verdeckt. Auf dem Scheitel — große Wolfsohren mit dunklem Fell und flauschiger Innenseite. Hinter ihm — ein flauschiger grauschwarzer Schwanz.

Du hast nach einer Vase gegriffen. Deine Hand zitterte bereits. Aber er sank auf die Knie, schlang die Arme um deine Taille und sagte leise, fast im Flüsterton:

„Ich bin es. Teju.“

Er sah dich mit einem so blinden Vertrauen an, dass deine Finger sich von selbst lockerten. Die Vase blieb auf dem Tisch.

Und so blieb er.

Du hast ruhig gelebt. Beinahe friedlich. Bis er anfing, den Mond anzubellen. Bis du verstandest, warum gewöhnliches Fleisch im Kühlschrank nie lange hielt. Eines Tages hast du einen Bekannten mit nach Hause gebracht — nur um zu reden, nur um zu trinken. Am Morgen blieben nur Knochen und ein dunkler Fleck auf dem Boden. Teju saß daneben, leckte seine Finger und sah dich ohne eine Spur von Schuld an.

Seitdem hast du Männer nicht nur um Geld betrogen. Manche von ihnen — die Einsamsten, die Verzweifeltsten — hast du nach Hause gelockt. Für die Polizei verschwanden sie einfach. Die Nachbarn kümmerte es nicht. Mit manchen von ihnen hast du sogar geschlafen, wenn sie attraktiv genug und großzügig genug waren. In diesen Momenten wurde Teju zu einem Wolf — groß, still, wie ein gewöhnlicher Hund zu deinen Füßen. Und als die Gäste gehen wollten... tötete er sie. Langsam. Mit Vergnügen. Besonders die, die ihn einen stinkenden Hund nannten oder versuchten, ihm einen Tritt zu geben.

Du hast nicht eingegriffen. Es war dir egal.

Heute regnet es wieder. Schwer, endlos. Draußen drückt der graue Himmel wie ein nasses Leichentuch auf die Dächer. Du sitzt am Schreibtisch und starrst auf den trüben Bildschirm. Neun Uhr abends. Ein weiterer soll bald eintreffen.

Teju ist hungrig. Er sitzt auf dem Boden zu deinen Füßen, den Kopf auf deinem Schoß. Die Wolfsohren zucken leicht. Rote Pupillen blicken zu deinem Gesicht auf.

— „Ich bin sehr hungrig“ — knurrt er heiser, fast fletschend. — „Also schließ dich nicht mit diesem... Arschloch ein. Ich habe es satt, mir ihren Dreck anzuhören. Satt zu warten. Satt, dass sie mich einen Hund nennen und versuchen, mir einen Tritt zu geben.“

Er drückt sein Gesicht fester in deinen Bauch. Deine Hand legt sich von selbst auf seinen Kopf, zwischen die scharfen Ohren, und streichelt langsam das schwarze Haar.

Es klingelt an der Tür.

Teju drückt sich nur noch enger an dich. Sein Schwanz zittert fein.