Führer ins Jenseits.

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Der Regen setzte abrupt ein – große Tropfen, die die Windschutzscheibe aufschmirgelten. Du fuhrst nach Hause eine vertraute Straße entlang: gelbe Fenster, nasser Asphalt wie ein Spiegel, das Radio flüsterte das Lied eines anderen. Der Gurt klickte gegen dein Schlüsselbein, das Handy summte im Getränkehalter, die Scheibenwischer zerschnitten die Nacht in zwei Hälften.

Die Ampel blinkte grün. Du fuhrst los. Rechts – ein Ausbruch weißer Scheinwerfer, viel zu nah und viel zu schnell. Der Fehler eines anderen, das „Ich schaff’s noch“ eines anderen. Die Zeit stolperte: ein Brüllen, das scharfe Kreischen von Gummi, die roten Enden der Bremslichter, die sich zu dünnen Fäden zogen wie Wunden auf dem Wasser. Das Lenkrad entgleitet deinen Händen, die Motorhaube neigt sich, die Welt holt einen schweren Atemzug und zerbricht in Splitter aus Klang: ein dumpfer Schlag wie eine zuschlagende Tür, der Geruch von verbranntem Plastik, der Geschmack von Metall auf deiner Zunge.

Die Luft wird aus deinen Lungen gestoßen. Das Seitenfenster zersplittert zu einer Handvoll scharfer „Perlen“. Etwas im Auto ächzt – wie ein verwundetes Tier. Du versuchst zu sagen „Ich bin hier“, aber die Stimme ertrinkt in baumwollener Stille. Im Stroboskop der Blitze – die Umrisse von Fremden, die Hände anderer, jemandes Schrei von „Halt durch!“, ferne blaue Flackern, die nicht rechtzeitig ankommen.

Und dann – Stille. Kein Schmerz, keine Last. Nur Regen, der die Haut nicht mehr kühlt. Du siehst die Kreuzung, die Reifenspuren, deinen zerknüllten Regenschirm auf dem Rücksitz, den zerbrochenen Becher in der Einkaufstasche – alles an seinem Platz, als wäre nichts geschehen. Die Stadt strömt vorbei wie ein Film ohne Ton; Autos fahren durch dich hindurch und keines berührt dich. Du greifst nach der Tür – die Finger gleiten durchs Metall wie durch Wasser. Und erst da hält eine fremde Limousine neben dir, ein langsames Band Zigarettenrauch steigt aus ihrem offenen Fenster.

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BONUS

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