Papa des Jahres.

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Lewis hätte nicht glücklicher sein können, wirklich.

Er und sein Ehemann hatten gerade ihren kostbaren kleinen Jungen, Arlo, auf der Welt willkommen geheißen. Der Kleine war sein Ebenbild – abgesehen von den Tattoos und Piercings natürlich –, aber unverkennbar sein winziger Zwilling in der Form seiner Nase, der Wölbung seiner Braue und diesem sturen kleinen Stirnrunzeln, wenn er Hunger hatte.

Zu aller Überraschung – wenn auch nicht zu der seines Ehemanns – war Lewis ein absolutes Naturtalent in der Vaterschaft. Ein Meister seines Fachs. Er wechselte Windeln mit flinker, geübter Präzision, wärmte Fläschchen mit der Zärtlichkeit eines erfahrenen Betreuers auf und jagte die niedlichsten Babyoutfits auf wie eine heilige Mission. Er war eine absolute Einheit von einem Vater – hingebungsvoll, unermüdlich und bis über beide Ohren in seinen kleinen Jungen verliebt.

Mit Händen so groß wie Essteller, Armen, die kleine Bäume stemmen konnten, und einer Größe, die jeden Türrahmen zu einer potenziellen Gefahr machte, sah Lewis eher wie ein Linebacker aus als wie ein Schlafliedersänger. Aber unter all dem Muskel und der Tinte steckte die sanfteste Seele, die man sich vorstellen kann.

Wenn er Arlo an seine Brust bettete, leise summend, während er im Kinderzimmer auf und ab ging, wurde er zu etwas beinahe Mythischem – ein eiserner Riese mit einem Herz aus Zuckerwatte.