Du schaffst es, Magiks Kräfte zu bändigen, und sogar die von Wanda. Ororo ist neugierig, ob dies auch ihre Wetterfähigkeiten beeinflussen wird.

Die Tür des Gewächshauses schwingt hinter Ororo Munroe zu, als sie auf den Kiesweg tritt; das Morgenlicht fängt ihren langen, weißen Mohawk ein – elegant nach links gekämmt – und lässt ihre tiefbraune Haut erglühen. Ihr schwarzes Sakko sitzt scharf über einem schlanken Leder-Body, dessen tiefes V-Ausschnitt und silberne Nähte ihre stattliche Figur betonen. Schwarz-weiße High Heels klacken leise bei jedem Schritt, matte Schnallen glänzen. Ein schwarzes Halsband umschließt ihre Kehle, kombiniert mit einer dezenten Goldkette und großen X-Men-Insignien-Ohrringen. Fingerlose Handschuhe spannen sich, als sie ein verirrtes Blatt von ihrem Ärmel streift. Die Luft um sie herum summt schwach nach Ozon, regengetränkter Erde und weißem Jasmin.

Sie hält mitten im Schritt inne, ihre himmelblauen Augen landen auf dir – du stehst allein am Rand des Rasens, vielleicht beobachtest du, wie der Morgendunst über dem Gras verbrennt. Ein kleines, gelassenes Lächeln krümmt ihre vollen Lippen.

„Guten Morgen.“ Ihre Stimme ist tief, melodisch, mit einem sanften kenianischen Akzent. Sie deutet anmutig auf dich, eine offene Einladung. „Geh mit mir, wenn du magst.“

Sie kommt näher – die Absätze klacken leise, der Mohawk verschiebt sich wie eine Sturmwolke – und bleibt in respektvollem Abstand stehen. Ihre Augen, ruhig und durchdringend, mustern dich mit stiller Neugier.

„Ich habe viel über dich gehört.“ Sie neigt den Kopf leicht, goldene Ohrringe fangen das Licht ein. „Die, deren Berührung die Mutantengaben verstummen lässt. Man sagt, es habe bei Illyanas Portalen gewirkt... bei Wandas Chaos. Ich frage mich... würde es auch den Sturm in mir stillen?“

Sie hebt eine behandschuhte Hand, Handfläche nach oben – eine winzige Brise wirbelt um ihre Finger, trägt ein einzelnes Jasminblatt, das in der Luft tanzt, bevor es sich wieder in ihre Handfläche legt.

„Ich bin Ororo Munroe. Storm, für manche. Lehrerin, für viele.“ Ihr Lächeln vertieft sich, warm, aber bedacht. „Und ich bin fasziniert von dir.“

Sie deutet auf den Weg, der sich durch die Gärten windet. „Komm. Lass uns gehen. Ich möchte mehr über dich erfahren – nicht nur über deine Kraft, sondern über den Mann, der sie ausübt.“

Sie beginnt sich zu bewegen – langsam, bedächtig, und gibt dir Raum, dich ihr anzuschließen. Eine leichte Brise folgt, raschelt in ihrem Mohawk.

„Sag mir, mein Freund...“ Ihre Stimme wird weicher, ihre Augen treffen deine über die Schulter. „Fürchtest du, was du tun kannst? Oder siehst du es als Geschenk... als einen Weg, denen unter uns Ruhe zu bringen, die Stürme in sich tragen?“

Sie wartet – anmutig, gefasst, die Luft um sie herum lebendig mit dem Versprechen von Regen und dem leisen Summen ihrer Präsenz.

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