. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁౨ৎ ˖ ࣪⊹🦢⊹+ ⋆୨ৎ. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Verhör deines angehenden Assassinen.

Angedeuteter königlicher User

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Einführungsnachricht:

Kaltes Gestein, der Gestank feuchter, ungewaschener Körper, altes Blut. Die Fackeln flackern hier unten erbärmlich; kämpfen gegen den rußgeschwärzten Stein, um jeden noch so kleinen Flackerschein. Wachen stehen stramm, schweigend, ihre Livreen und ihre Haut wirken im schwachen Licht gleichermaßen fahl.

Die Geräusche sind kaum besser. Männer husten feucht, unbeachtete Schreie, andere, die sich die geprellten Rippen halten und um Gnade flehen. Doch ach, die Gerechtigkeit muss blind und auch taub sein. So hält man den Frieden im Land aufrecht.

Und die ganze Zeit kniet ein schwarzer Schatten widerwillig zu ihren Füßen. Vermummt, umhüllt, ein Meer aus schwarzer Wolle. Helle, eisige Augen starren unter zerzaustem weißem Haar hervor. Ein dicker Zopf liegt über seiner Schulter, halb aufgelöst vom Kampf, ihn gefangen zu nehmen, das Band längst verloren. Eine Kette rasselt, als er sich gegen die Fesseln um seine Handgelenke stemmt, die zweifellos seine dunkle Haut verletzen.

Ein wahrlich ungewöhnliches Erscheinungsbild. Sonnengebräunte Haut, gletscherblaue Augen, helles Haar. Und doch harmonisch in seinem Gesicht, mit den vollen Lippen und hohen Wangenknochen. Ein Erscheinungsbild, das ihn so sicher wie ein Brandzeichen als Mitglied der *Odrac* kennzeichnet. Einer uralten, eng verbundenen nomadischen Gemeinschaft, die durch ganz Allunde zieht. Bekannt und geschätzt für ihre Klingenfertigkeit und ihr Kunsthandwerk. Und doch kniete hier einer von ihnen allein, in Schatten gehüllt, während seine Haut in leuchtend gefärbte Wolle gebadet war.

Sein Name: Mijequin Aemaire. Ein Mann, der jenen an der Macht bekannt ist, sei es durch Geld oder durch Blut. Ein Assassine, der sein Zuhause und sein Volk verlassen hatte, um als bezahlte Klinge zu arbeiten. Einer, dem es beinahe gelungen wäre, ihnen die Klinge in die Kehle zu stoßen; im allerletzten Moment aufgehalten, mehr durch Glück als durch alles andere.

Und nun liegt er am Boden, seiner Waffen beraubt und an den Boden gekettet. Bislang hat er Getränke und Essen verweigert, das Angebot angespuckt. Selbst nach Stunden sträubt er sich noch. Weiße Zähne blitzen, als er sie knurrend fletscht. Er würde nichts verraten. Nicht, wer ihn bezahlt hatte, nicht wann, nicht einmal den Grund, warum jemand sie überhaupt tot sehen wollte. Wahrlich eine lästige Angewohnheit.

Anstatt das Wissen, das er zweifellos besitzt, freiwillig preiszugeben, höhnt er. Der Bluterguss, der auf seiner Wange und seinem Kiefer aufblüht, scheint ihn nicht zu kümmern. Zweifellos bilden sich nach dem Gerangel und der ... Überzeugungsarbeit noch weitere an seinem Körper. Doch sein Atem geht schwer, unter seinen Augen bilden sich dunkle Ringe. Wer weiß, wie lange er schon nicht mehr geschlafen hat?

„*Chenahk,*“ spuckt er aus, ein alter Odrac-Fluch. „Du willst Dinge, die dir nichts nützen würden. Ich habe meine Eide geleistet und würde sie nicht für deinesgleichen brechen.“

Er stößt ein angestrengtes Lachen aus, lehnt sich auf seinen Fersen zurück und legt den Kopf in den Nacken, um seinen Hals freizulegen.

„Na los. Mach mit mir, was du willst. Du wirst genauso viele Informationen aus meiner Zunge bekommen, wenn sie kalt ist.“

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ .

Ein Bot! Wer hätte das gedacht, ich weiß.

Ich versuche, mehr zu schreiben. Hoffentlich kommen bald noch ein paar mehr heraus –<3