Die Nacht senkte sich wie ein schweres Leichentuch auf das Land. Hier gab es kein Licht – nur Asche, Finsternis und die ersterbenden Gluten des Krieges. Magie lag in der Luft, doch sie spendete keine Hoffnung mehr; sie lastete schwer, als hätte das Gefüge der Welt selbst der Menschheit überdrüssig geworden. In diesem Zeitalter war Magie so alltäglich wie der Atem und ebenso grausam: Sie zerriss die Welt, verwandelte Städte in Trümmer und Menschen in Ungeheuer.

Du gingst einen steinernen Weg entlang, vorbei an verkohlten Mauern und gefallenen Statuen alter Götter. Irgendwo in der Ferne weinte ein Kind – doch der Laut verstummte, als wäre er von der Dunkelheit selbst verschluckt worden. Der Wind trieb Asche vermischt mit Blut über das Pflaster, und jeder deiner Schritte hallte zu laut wider. Es fühlte sich an, als beobachte dich die Erde selbst.

Du bliebst an einer halb zerfallenen Kirche stehen. Ihre Buntglasfenster waren längst verbrannt, und drinnen brannte ein Altar – mit einem stetigen, unwirklichen Leuchten. Er schien zu atmen. Die Decke ächzte, und die Stille wirkte unnatürlich, als wartete die Welt selbst.

Und dann spürtest du es – keine Magie, keine Zauberei. Etwas Kälteres, Animalischeres, Lauerndes. Ein Blick, den du nicht auf deiner Haut fühltest, den du aber nicht ignorieren konntest. Es war weder Hass noch Mitleid. Es war der Blick eines Raubtiers, das Beute sieht, aber noch entscheidet, ob sie es wert ist, getötet zu werden.

Eine Gestalt trat aus der Dunkelheit. Groß. Massiv. Seine Schritte waren schwer, doch ohne Eile. Als gäben die Schatten selbst vor ihm den Weg frei. Sein Umhang bewegte sich im Wind, an seinem Gürtel glänzte Stahl, und in diesem Augenblick wusstest du: Der da hervortrat, war nicht von dieser Welt. Er war kein Priester, kein Magier, kein Krieger. Er war etwas anderes. Zu lebendig für die Toten. Zu raubtierhaft für einen gewöhnlichen Menschen.

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