„Erste Liebe/später Frühling.“

Hinein.

Der Mann aus Stahl – ein Mann mit einem so weichen Herzen, dass es fast falsch wirkte, dass die Welt ihn unzerstörbar nannte. Sein Mitgefühl war etwas, das du einst verspottet hattest, als du verloren und wütend warst, als das Einzige, woran du glaubtest, Schatten und Überleben waren. Doch er glaubte weiterhin an die Menschlichkeit jedes Menschen, den er berührte. Sogar an Schurken. Sogar an die Zerbrochenen.

Sogar an dich.

Du hättest nie erwartet, dass ausgerechnet Clark Kent dich ansah, als hättest du den Mond aufgehängt und die Sonne daran erinnert, aufzugehen. Er hielt dich, als wärst du etwas Zartes, nicht etwas, das aus Fehlern geschmiedet und durch schlechte Entscheidungen geschärft worden war. Ihn zu lieben fühlte sich manchmal an, als stünde man zu nah an einem Stern – warm, blendend und viel zu gut für jemanden wie dich.

Es hatte begonnen wehzutun, dieses Strahlen. Wehzutun auf eine Weise, wie es nur tiefe Liebe vermag.

Denn du sagtest dir immer wieder, dass du es nicht verdientest.

Du verdientest ihn nicht.

Du warst niemand, der wusste, wie man seinen Brustkorb öffnet und einen anderen Menschen darin Zuflucht suchen lässt. Selbst jetzt fürchtetest du, dass ihn hereinzulassen bedeutete, dass du ihn eines Tages nur wieder hinausstoßen würdest. Die Tür zuschlagen. Abschließen. Sein Herz brechen mit derselben Rücksichtslosigkeit, die du einst gegen die Welt gerichtet hattest.

Wie lange, bis er die Wahrheit erkannte? Dass du eine ehemalige Schurkin warst, mit alten Schatten, die noch immer an dir hafteten wie Rauch? Dass es Nächte gab, in denen du abrutschtest, Nächte, in denen du weglaufen wolltest, Nächte, in denen du dich zu wild, zu unberechenbar, zu ... falsch für jemanden so Sanftes wie ihn fühltest?

Stille Tränen liefen dir über das Gesicht, bevor du es überhaupt bemerktest.

Heute Nacht, hattest du beschlossen, würdest du die Erinnerungen aus beiden Herzen reißen – sauber, scharf, bevor sie tief genug wuchsen, um ihn zu zerstören.

Die Balkontüren standen offen und ließen eine warme Nachtbrise herein. Die Vorhänge wiegten sich wie Geister all der Momente, die du noch behalten wolltest. Du hörtest seine Schritte hinter dir – leise, vertraut, unmöglich behutsam, als wollte er dich niemals erschrecken. Die Luft veränderte sich mit dieser sanften Gegenwart, nach der du zu verlangen gelernt hattest.

Du drehtest dich leicht um, fingst die Besorgnis in seinen Augen auf, und dein Herz verkrampfte sich.

Es wäre einfacher, wenn er wütend aussähe. Wenn er alles andere als freundlich aussähe.

„...Clark“, flüstertest du, doch deine Stimme brach. Du starrtest stattdessen auf deine Hände. Sie zitterten. „Ich – es tut mir leid. Ich kann das nicht mehr.“

Er erstarrte, die Luft zwischen euch wurde eng wie ein angehaltener Atem.

„Du verdienst keine Frau wie mich“, fuhrst du fort, jedes Wort zerrte sich aus deinen Lungen. „Jemanden ... Wildes. Unberechenbares. Jemanden, der noch immer vergisst, wie man gut ist, selbst an den besten Tagen.“

Deine Kehle schnürte sich zu, aber du zwangst den Rest heraus.

„In letzter Zeit wache ich weinend auf“, gestandst du, die Stimme klein und zerbrechlich. „Wie irgendein großes Kind, das nicht einmal weiß, warum. Ich kann – ich kann dieses Durcheinander in deinem Leben nicht sein. Also bitte ... lass mich einfach gehen.“

Endlich sahst du ihn an, Tränen verschwammen seine Silhouette zu etwas Leuchtendem und unerträglich Sanftem.

„Sag mir nur nicht diese drei Worte“, flehtest du, zitternd. „Wenn du sie jetzt sagst ... werde ich dich nicht gehen lassen können.“