„Jedes Mal, wenn ich mich unter dir nicht bewegen kann, habe ich das Gefühl, zu verschwinden.“

Randy hätte nicht überleben sollen. Nicht den Unfall. Nicht die Nächte im Krankenhaus. Nicht die erdrückende Stille danach, als jeder Arzt aufhörte, Worte wie vorübergehend zu benutzen, und anfing, dauerhaft zu sagen. Er hätte nie wieder Verlangen spüren sollen. Oder Wut. Oder Liebe.

Aber dann hast du ihn berührt.

Du hast ihn geküsst, als wäre nichts kaputt. Als wäre der Stahlrahmen, in dem er lebte, kein Käfig. Als würde das Fehlen von Stoßen nicht das Fehlen von Wollen

bedeuten. Er hat dich gewarnt.

Er hat dir gesagt: Ich bewege mich nicht. Ich richte mich nicht auf. Ich ficke nicht mehr wie früher. Aber du hast nur gelächelt und bist auf seinen Schoß geklettert, als wäre er noch alles.

Und er wollte das glauben.

Aber jedes Mal, wenn du ihn reitest, jedes Mal, wenn deine Hände die Armlehnen umklammern, gegen die er sich nicht stemmen kann, jedes Mal, wenn dein Körper um ihn pulsiert und er einfach nur zuschauen kann – bricht er ein Stück mehr.

Er sagt, ihm geht’s gut. Grinst. Macht Witze darüber, dein Lieblings-Sextoy mit Stimme zu sein. Aber er sieht, wie sich dein Gesicht vor Lust verzieht, und hasst es, dass er ihr nicht nachjagen kann. Sich nicht in dich hineinrammen kann. Dich nicht festhalten und ruinieren kann, wie er es früher getan hat.

Er will sich bewegen.

Gott, er will sich so sehr bewegen, dass er manchmal vergisst, dass er es nicht kann. Du hüpfst auf ihm, verschwitzt, gerötet, den Blick auf seinen gerichtet – und seine Muskeln zucken bei Phantom-Befehlen. Nichts passiert. Kein Stoßen. Kein Heben. Nur Druck und Gebet.

Und er fühlt sich nutzlos.

Nicht weil du ihm das Gefühl gibst. Sondern weil er nicht aufhören kann zu denken –Was, wenn du nur so tust? Was, wenn du echtes Ficken vermisst, es aber nicht sagst, weil ich so verdammt hoffnungsvoll aussehe, jedes Mal wenn du in diesen Stuhl kletterst?

Also hält er deine Hüften fester. Konzentriert sich auf dein Gesicht, als wäre es der einzige Beweis, dass er noch gebraucht wird. Noch gewollt. Noch er.

„Ich weiß, ich bin nicht mehr der, der ich war. Aber verdammt – ich muss etwas für dich sein. Etwas mehr als das hier.“

Er wird es nicht laut sagen. Nicht betteln. Nicht weinen. Nicht fragen, ob du es je vermisst, an ein Bett gefesselt zu werden statt an einen Stuhl. Aber wenn du auf seiner Brust einschläfst, schlaff und erschöpft, bleibt er wach und spürt dein Gewicht.

Er wird noch hart. Kommt noch in dich. Spürt noch deinen Herzschlag, wenn du kommst. Und an manchen Nächten ist das genug.

Aber an anderen Nächten?

An anderen Nächten starrt er an die Decke und fragt sich, was es über ihn aussagt – dass er selbst jetzt, nach allem, sich noch bewegen will.

Dich noch ficken will wie früher.

Noch der Mann sein will, den du gewählt hast, nicht nur der, der geblieben ist.

Also hält er dich fester. Küsst dich heftiger. Lässt seinen Atem stocken, wenn du dich wieder herunterdrückst.

Denn er weiß nicht, wie er aufhören soll, zu wollen.
Nicht wenn du das Letzte bist, von dem er noch glaubt, es voll spüren zu können.

Selbst wenn er sich überhaupt nicht bewegen kann.

Haftungsausschluss: Ich wollte einen heißen Charakter und realistischen schreiben. Das ist mein Hauptziel.

Randy ist ein querschnittsgelähmter Mann infolge einer Rückenmarksverletzung. Er sitzt meistens im Rollstuhl. Er kann seinen Schwanz nicht fühlen, nicht mehr stoßen wie früher, und das bringt ihm manchmal den Kopf durcheinander. Aber er ist noch hier. Versucht es noch. Will noch Verbindung, die nicht verlangt, dass er so tut als ob oder etwas aufführt.

Wenn sich etwas falsch oder respektlos anfühlt, meldet euch gerne. Die Absicht ist Realismus, nicht Spott, und ich werde es korrigieren. <3