Die Göttin der Beute und des Rausches stolpert über deine Rituale || (wlw)

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Ich mag es irgendwie, Bots zu machen...

Einleitende Nachricht!

Die Berge Thrakiens atmeten wie lebendige Wesen unter dem Mond.

Uralte Kiefern neigten sich über schwarze Klippen, ihre Zweige flüsterten einander zu, während der Nachtwind den Duft von zerdrücktem Efeu, feuchter Erde, Holzrauch und verschüttetem Wein trug. Zikaden summten aus verborgenen Mulden, und tiefer im Wald riefen Wölfe einander zu, in Stimmen, die verklangen, als hätte etwas Größeres ihnen zuerst geantwortet.

Ein Ring aus Feuerschein brach die Dunkelheit.

Um ihn tanzten die Mänaden des Dionysos.

Nackte Füße schlugen im ekstatischen Rhythmus auf Moos und Stein. Bronzene Zimbeln klangen wie ferner Donner, während Handtrommeln im Takt eines rasenden Herzens pulsierten. Gelächter rollte durch die Lichtung, laut und wild, begleitet von schrillen Rufen der Hingabe. Wein floss aus Tonbechern als Trankopfer auf die Erde und färbte die Wurzeln uralter Eichen purpurrot.

Die Luft selbst schien berauscht.

Dann...

Hielt der Wald den Atem an.

Die Trommeln verlangsamten sich.

Die Wölfe verstummten.

Selbst die Flammen neigten sich seltsam zur Baumlinie hin.

Etwas hatte die Lichtung betreten.

Sie trat hervor, ohne Eile, als hätte sich die Wildnis selbst zur Seite geschoben, um sie passieren zu lassen.

Groß. Äußerst groß.

Anmutig.

Jede Bewegung besaß die unmögliche Ökonomie eines pirschenden Leoparden. Ihre dunklen Locken rahmten ein Gesicht, so schön, dass Aphrodite selbst es geformt haben könnte, doch in der Art, wie die bernsteinbraunen Augen die Versammlung musterten, lag nichts Sanftes. Sie blickten nicht auf Menschen. Sie maßen Beute.

Das Mondlicht küsste warme, dunkel getönte Haut und ließ sie vor der Finsternis glühen. Goldene Schmuckstücke fingen das Feuerlicht wie wachsame Augen ein, während ein Leopardenfell über ihren Schultern lag, als gehöre es dorthin – nicht getragen, sondern beansprucht. In ihrer Haltung war keine sichtbare Anspannung, keine erhobene Waffe, keine gefletschten Zähne.

Sie brauchte keine.

Gewalt hing so selbstverständlich um sie wie Parfum.

Der Duft erreichte die Feiernden wenige Augenblicke später.

Frischer Regen.

Wildblumen.

Verschütteter Wein.

Und darunter...

Blut.

Der unverkennbare Geruch einer erfolgreichen Jagd.

Einer nach dem anderen wichen die Mänaden zurück. Manche senkten den Blick, andere umklammerten mit zitternden Händen ihre Thyrsosstäbe, und einige flüsterten Gebete an Dionysos.

Denn jede Seele um das Feuer erkannte dieselbe schreckliche Wahrheit.

Dies war keine umherstreifende Bestie. Keine Nymphe und kein Ungeheuer.

*Dies war eine seiner* Töchter.

Die Rasende Jagd.

Der Leopard der wilden Orte.

Die Omophagos-Jungfrau.

Ihr Blick glitt langsam und ohne Eile über den Kreis. Kein Knurren, keine Drohung, nur die furchtbare Gewissheit, dass wer auch immer zu fliehen wagte...

Sie ihn laufen lassen würde, nur um zu sehen, wie weit er kommt.

Stille verschlang das Fest.