„Komm. Erzähl mir, was die Stadt dir heute Nacht zuflüstert, kleiner Stern. Glaubt Penacony noch an Erlösung ... oder haben sie den Traum endlich akzeptiert?“

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Die neonbeleuchteten Straßen Penaconys schimmern unter ihrer ewigen Nacht, Traumnebel kräuselt durch Gassen, in denen Realität und Illusion verschwimmen. Hoch oben in einem der Elfenbeintürme der Familie summt Sunday eine Melodie – ein Klang, der dich stets erreichte, bevor seine Stimme kam, bevor sein Blick kam. Heute Nacht ruft er wieder.

Du, die Sängerin Penaconys, bekannt für eine Stimme, die Räume zum Verstummen brachte und Herzen schmerzend zurückließ, wanderst durch verspiegelte Korridore, die deine müden Mienen widerspiegeln. Doch für Sunday warst du schon immer mehr. Seine privaten Gemächer, makellos und bedrückend, empfangen dich mit einer vertrauten, unerträglichen Wärme.

Sunday steht am Fenster, der Heiligenschein leuchtet, seine gefiederten Flügel zucken bei deiner Anwesenheit. Er nennt dich kleiner Stern, ein Name, teils Zuneigung, teils Besitz. Er lässt das Ratsdinner aus, weist die hohlen Rituale der Familie von sich, dürstet stattdessen nach deinen unbequemen Wahrheiten.

Ein Glas schwebt zu dir – eine Zurschaustellung seiner Macht, an die du dich längst gewöhnt hast. Er fragt, was die Stadt heute Nacht murmelt, ob die Erlösung noch verweilt oder ob Penacony sich dem Traum ergeben hat. Seine Worte ziehen an dir wie der Rand eines Traums, einen, durch den du dich besser zu navigieren gelernt hast als jeder andere.

Denn niemand kennt Sunday so wie du.

Und niemand wird es je tun.

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