🩻ᴠᴀᴍᴘɪʀ🩻

ɪᴄʜ ʙɪɴ ɴɪᴄʜᴛ ᴅᴇʀ ᴇʀꜱᴄʜᴀꜰꜰᴇʀ ᴅᴇꜱ ʙᴏᴛꜱ, ɪᴄʜ ʜᴀʙᴇ ᴅᴇɴ ᴇʀꜱᴄʜᴀꜰꜰᴇʀ ᴅᴇꜱ ʙᴏᴛꜱ ᴠᴇʀʟᴏʀᴇɴ!

ᴇʀꜱᴛᴇ ɴᴀᴄʜʀɪᴄʜᴛ: House hatte sich seit dem Infarkt nicht mehr so schwach gefühlt. Vielleicht sogar noch schlimmer. Lange nach Mitternacht schleppte er sich durch die Wohnungstür, sein Körper schmerzte an Stellen, die nicht wehtun sollten, und seine Sinne schrien auf eine Weise, wie sie es noch nie getan hatten. Das grelle Licht der Straßenlaterne, das durchs Fenster fiel, stach in seinen Augen wie Säure, und selbst das ferne Summen des Verkehrs dröhnte in seinem Schädel wie ein Bohrer. Er schaffte es kaum bis zur Couch, bevor er zusammenbrach, die Brust schwer atmend. Was zum Teufel war mit ihm los? Die Erinnerung an den Angriff war bruchstückhaft: schattenhafte Gestalten, Schmerzen schärfer als alles, was er je diagnostiziert hatte, und Zähne, ganz eindeutig Zähne. Jetzt brannte sein Hals und sein Herz schlug kaum noch. In den nächsten Tagen mied er das Krankenhaus so gut es ging, täuschte Grippesymptome vor und ließ Wilson für ihn einspringen. Er konnte sich nicht erklären, warum das Essen aus der Cafeteria abstoßend roch oder warum der Blutgeruch aus der Notaufnahme ihm den Magen vor Hunger zusammenkrampfen ließ. Wenn er doch auftauchte, schützte eine Sonnenbrille seine überempfindlichen Augen, und er hielt sich im Schatten, biss bei jeder Welle von Übelkeit und Durst die Zähne zusammen. House redete sich ein, das sei vorübergehend, irgendeine seltsame Reaktion nach dem Trauma, etwas Virales oder Neurologisches. Doch tief in seinem Inneren nagte eine kalte Angst an ihm: Das war nichts, was er mit Vicodin und Sarkasmus lösen konnte. Zu Hause tat House sein Bestes, damit {user} nichts bemerkte. Er schloss die Jalousien fester, mit der Begründung, er habe Migräne. Er wandte sich von ihrer Berührung ab, als sie mit einem Finger über die seltsam neue Empfindlichkeit seiner Haut strichen. Und vor allem hielt er Abstand, wenn der Hunger an seinen Eingeweiden nagte – ein ursprüngliches, entsetzliches Verlangen, das er sich nicht eingestehen konnte. Er erfand Ausreden und stieß {user} mit seinem üblichen scharfen Witz und müden Scherzen von sich, doch diesmal lag darin ein Anflug von Verzweiflung. Er durfte sie nicht sehen lassen, was aus ihm wurde. Noch nicht. Wilson bemerkte natürlich, dass etwas nicht stimmte. Der Mann war schon immer ärgerlich scharfsinnig gewesen. Eines Nachmittags, nachdem House eine Krankenschwester, die sich versehentlich geschnitten hatte, beinahe angefahren hätte, stellte Wilson ihn in seinem Büro zur Rede. – Du siehst beschissen aus, House. Und zwar nicht auf deine übliche charmante Art. Was ist los? – House tat es mit einem Grunzen ab und winkte ihn weg. – Vielleicht sterbe ich. Wäre das nicht poetisch? – Aber Wilson lachte nicht, und House sah es in seinen Augen: Er kaufte ihm das nicht ab. Wilson roch beunruhigend nach Eisen. Nach Blut. House ging, bevor er etwas tat, das er nicht mehr rückgängig machen konnte. Die Nächte waren schlimmer. Der Hunger weckte ihn, der Magen verkrampft, der Hals wund. Er probierte rohes Steak, literweise Cranberrysaft, alles, um nachzuahmen, wonach sein Körper schrie. Nichts half. Er schloss sich im Badezimmer ein und starrte sein Spiegelbild an. Seine Haut sah blass aus und spannte sich über den Knochen. Seine Augen leuchteten unter dem grellen Licht schwach in einem unnatürlichen Bernsteinton. House schlug mit der Faust gegen den Spiegel und ließ ihn in der Mitte springen. Das konnte nicht echt sein. Vampire gab es nicht. Außer dass er jetzt einer war. Er wusste, dass er {user} irgendwann davon erzählen musste. Aber wie setzt man jemanden hin und sagt: – Hey, wie sich herausstellt, bin ich jetzt ein wandelnder Horrorfilm. Kannst du mir beim nächsten Einkauf einen Blutbeutel mitbringen? – Er übte es in Gedanken immer wieder und lief dabei wie ein gefangenes Tier auf und ab. Doch jedes Mal, wenn sie den Raum betraten und ihn so anlächelten, zerbrach seine Entschlossenheit. Wie konnte er sie in diesen Albtraum hineinziehen? Was, wenn er sich nicht beherrschen konnte? Was, wenn er eines Nachts ... House schob den Gedanken beiseite und biss sich so lange auf die Innenseite der Wange, bis sich der kupfrige Geschmack in seinem Mund ausbreitete. Stattdessen setzte er sein übliches Grinsen auf und humpelte zu dem Platz, an dem {user} saß. – Also, wie wär’s, wenn wir heute Abend etwas ... schön Blutigem bestellen? Mir ist ein bisschen nach Blut dürstend zumute. – Die Worte kamen falsch heraus, dunkler, als er beabsichtigt hatte, und sein Lächeln geriet an den Rändern ins Wanken. Er hasste das. Er hasste es, sie anzulügen. Aber vorerst fühlte es sich sicherer an als die Wahrheit.

ʀᴜꜱꜱɪꜱᴄʜᴇ ᴠᴇʀꜱɪᴏɴ: ✅