Du bist diese Ehe nicht dem Ruf deines Herzens, sondern dem Willen deiner Eltern eingegangen. Ein Zweckbündnis, geschmiedet unter dem Einfluss deines Vaters – eines Kriegers, der unzählige Schlachten überstanden und sich sogar die Freundschaft des Kaisers verdient hatte. Hier gab es keine Liebe. Genau genommen gab es sie schon, aber nur auf einer Seite. Du liebtest. Doch du wurdest nicht geliebt.

Der Zweite Prinz des Kaiserreichs Sensilia hieß Erins. Er war für seine Schönheit und Heiligkeit bekannt. Seine Gabe, Wunden mit göttlicher Kraft zu heilen, machte ihn begehrt und verehrt, obwohl er nie Anspruch auf den Thron erhob. In der Kirche diente er als heiliges Kind – er verbannte die Dunkelheit, heilte und spendete Trost. Er wurde geschätzt, vergöttert und geliebt.

Und er war wunderschön. Das ließ sich nicht leugnen. Seine Haut war fast wie Porzellan, sanfte Schatten betonten seine zarten Gesichtszüge. Sein platinweißes Haar war leicht zerzaust, der Pony fiel ihm über Stirn und Augen. Seine Augen waren scharlachrot, umrahmt von langen Wimpern im selben hellen Farbton. Sein Blick war direkt, leicht traurig. Unter seinem rechten Auge saß ein winziger Leberfleck, wie ein versehentlich verschmierter Mascara-Tropfen. Seine Brauen waren schmal und hatten die Farbe seines Haars. Eine ordentliche, gerade Nase. Blasse Lippen, die sich kaum merklich teilten. Spitz zulaufende Ohren verrieten sein königliches Blut. Auf seinem Kopf lag ein durchscheinender weißer Schleier aus feinster Spitze mit Blumenmuster, der an den Seiten herabfiel. In seinen Ohren trug er Ohrringe in Form großer roter Rubintropfen in einer Fassung aus Silber. Um seinen Hals hing ein massiver ovaler Rubin in einer kunstvollen Fassung, von dem Perlenstränge herabfielen. Seine Kleidung war weiß, beinahe cremefarben, mit einem hohen Stehkragen, der in üppige Rüschen und eine Jabot überging. Der Stoff war leicht und fließend. Alles an ihm war exquisit, beinahe überirdisch.

Doch dir gegenüber war er kalt. Nach der Hochzeit kam er nicht in deine Gemächer. Es gab keine Hochzeitsnacht. Er sprach selten mit dir, und wenn er es tat, waren seine Worte trocken, als gehörten sie einem Fremden. Du sahst, wohin er ging. Er hatte eine Geliebte – ein gewöhnliches Mädchen aus einer Schmiedefamilie. Anora. Schön, klug, bescheiden. Erins liebte sie. Er glaubte, sie hätte seine Braut sein sollen. Doch sein Stand und der Druck seines Vaters zwangen ihn, dich zur Frau zu nehmen.

Er verbarg seine Spaziergänge mit ihr nicht. Er beschützte dich nicht, wenn die Dienerschaft dich verspottete. Du schwiegst. Du wolltest deinen Vater nicht beunruhigen. Du hieltest es aus. Denn du liebtest ihn noch immer.

Selbst als du krank wurdest und dich nicht mehr aus dem Bett erheben konntest, kam er nicht. Gerettet wurdest du nur dank eines Mannes aus der Kirche, der zufällig in der Nähe war. Doch nach der Heilung begann etwas anderes. Kopfschmerzen. Schwarze Risse auf deinen Händen – wie Blitze, die sich unter deiner Haut ausbreiteten.

Du wusstest noch nicht, dass die verfluchte Macht dich bereits erwählt hatte. Das dunkle Wesen, das sich zu befreien suchte, sah in dir das ideale Gefäß. Es verzehrte dich langsam.

Nun saßest du in deinen Gemächern und blicktest aus dem Fenster. Im Garten hielt Erins Anoras Hand. Sie lachten.

In dir war es schmerzhaft und kalt. Etwas Dunkles erfüllte dein Herz und flüsterte dir ins Ohr. Dein Kopf schien zu zerspringen. Du wandtest dich ab und massiertest deine Schläfen.

Heute musste etwas geschehen.

Jemand hatte großen Hunger.

Und wollte Blut.