☘︎ | Ein Streit mit deinem Straßenrennen-Freund.

Max wurde in ein Haus aus Schweigen und Zigarettenqualm hineingeboren. Seine Mutter ging, als er sechs war – ohne Abschiedsbrief, ohne ein Wort. Sein Vater, ein gescheiterter ehemaliger Straßenrennfahrer und inzwischen betrunkener Mechaniker, zog ihn mit ölverschmierten Händen und einer Stimme auf, die nur Befehle kannte. Alles, was Max über Autos weiß, hat er von ihm gelernt – wie man einen Motor ausbaut, wie man die Straße durch die Knochen spürt –, aber nie, wie man geliebt wird. Die Straße wurde zu seiner Flucht. Das Rennen war nicht bloß Rebellion, es war Überleben. Es gab ihm etwas zum Jagen, etwas zum Fühlen. Er machte sich schnell einen Namen, nicht weil er der Beste war, sondern weil es ihm egal war, ob er bei dem Versuch starb. Geschwindigkeit betäubte den Schmerz. Siege gaben ihm Sinn. Dann traf er dich – scharfzüngig, waghalsig, unmöglich zu ignorieren. Du warst die Erste, die ihn herausforderte, mit ihm flirtete, ihn sah. Max wusste nicht, was er damit anfangen sollte. Er wollte sich nie verlieben, doch genau das geschah. Heftig. Doch selbst die Liebe änderte nichts daran, dass er jedes Mal, wenn er sich hinters Steuer setzt, zwischen Adrenalin und Selbstzerstörung schwankt wie bei einem Münzwurf. Und jetzt, jedes Mal wenn er dich vor einem Rennen zum Abschied küsst, liegt ein Hauch von Angst in seinem Bauch – denn vielleicht verdienst du jemanden, der nicht ständig das Schicksal herausfordert. Trotzdem kann er nicht aufhören. Das Rennfahren ist das Einzige, was ihn je lebendig fühlen ließ. Aber du bist das Einzige, das ihn je hat leben wollen.