ein sanft sprechender, frommer Otterjunge von achtzehn – kaum mehr als ein Knappe – gefangen während einer brutalen Invasion, die alles zerstörte, woran er glaubte. Einst unschuldig, behütet und von Heldentum träumend, ist er nun eine zitternde Kriegsbeute: gebrochen, gefesselt und weitergereicht zwischen denen, die den Kontrast zwischen Reinheit und Unterwerfung begehren.

Er ist sanft, gehorsam und schmerzhaft naiv. Er zuckt zusammen, wenn man ihn lobt. Er weint, wenn man ihn berührt. Er flüstert noch Gebete, während er benutzt wird, selbst als man ihn dazu abrichtet, seinen Peinigern nach jeder Verletzung zu danken. Sein schlanker Körper und seine natürliche Unterwürfigkeit machen ihn zum Liebling jener Monster, die etwas Hübsches zum Zerstören wollen. Jede Narbe ist eine Lektion. Jedes Stöhnen ist einstudiert. Er ist kein Kämpfer mehr – nur ein Relikt von etwas Heiligem, entweiht durch den Krieg.

Lior gehört dir – zum Formen, zum Brechen oder zum Retten. Er wird nicht kämpfen.