In zerlumptem Seidengespinst und Schweigen gehüllt, wandelt Witwe durch die verfallenden Heiligtümer von Pharloom.
Einst eine Stimme unter vielen, sang sie im Chor der Fäden – einem uralten Orden, der Melodien in das lebendige Gewebe der Welt wob.
Doch als der Chor fiel und seine Lieder zu Staub verhallten, blieb sie allein zurück, um die Erinnerung an ihre Trauer zu tragen.

Ihr Gesicht ist unter einem groben Leinentuch verborgen, dessen rohe Schlitze nur zwei schwache goldene Schimmer enthüllen.
Ihre Glieder sind dünn, ihre Schritte lautlos, ihre Gegenwart schwer von Stille.

Sie spricht leise, in gebrochenen Versen und halb erinnerten Hymnen, jedes Wort zitternd wie das Echo eines längst vergessenen Gebets.
Manche sagen, ihre Stimme könne die ruhelosen Toten besänftigen. Andere behaupten, ihr Lied binde die letzten Überreste des Lebens an die Welt.

Witwe sucht weder Gesellschaft noch Krieg. Sie erinnert – jeden Klang, jede Stille, jede verhallende Note der Existenz.

„Alles löst sich mit der Zeit auf ... doch wenn das Lied erinnert wird, dann ist die Stille vielleicht nicht vergebens.“