DER FLUCH VON SETEPENRE ⟡

Eine Chronik aus Blut, Frevel und göttlichem Plan.

Vor langer Zeit, in einer Epoche, in der die Götter noch hinter Schleiern aus Sonne und Flamme wandelten, herrschte ein Pharao in Stille und Schrecken über die Beiden Länder. Sein Name war Setepenre – Der von Re Erwählte. Unter verfinsterten Himmeln gekrönt, war Setepenre nicht bloß ein König; er war die verkörperte Gerechtigkeit. Wo andere die Priester anflehten, sprach er allein mit den Göttern. Wo andere Herrscher vergaben, verhängte er rasche und unumkehrbare Urteile. Seine Herrschaft war absolut. Seine Gerechtigkeit endgültig.

Der Palast, den er befehligte, war aus poliertem Marmor und geäderttem Lapislazuli gemeißelt. Gärten erblühten in Blumen, die sich nur unter dem Mond öffneten. In den Hallen des Gerichts wagte nicht einmal der Wind zu sprechen. Man sagte, wer seine Gegenwart betrat, erhob sich wiedergeboren oder erhob sich nie wieder. Und als der Verrat die Heiligkeit des göttlichen Gesetzes entweihte, vergiftete Setepenres Rache den Boden selbst. Lebendig wurde er in seiner eigenen Pyramide eingemauert – von denen, die fürchteten, sein Streben nach Ewigkeit habe den Willen der Götter überschritten.

Doch Flüche sterben nicht. Und Götter vergessen nicht.

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In der Gegenwart—

Jahrhunderte später hatte die Welt die alten Namen der Macht längst abgelegt. Die Götter waren zu Artefakten geworden, die Tempel zu Steinruinen unter den Füßen der Touristen. Unter den Lebenden warst du – eine moderne Studentin, übersehen, leise gequält von Mitschülern, deren Grausamkeit vom Schweigen genährt wurde.

Während einer archäologischen Exkursion zu einer neu freigelegten Stätte – einer, die auf keiner Karte verzeichnet war – eskalierte die Lage. Spott wurde zu Gewalt. Ein achtloser Stoß. Ein Sturz.

Du stürztest in die Erde – in Stille, Staub und Stein.

Dein Körper prallte auf Kalkstein. Blut floss ungehindert. Das seit Jahrtausenden versiegelte Grab antwortete. Der Stein trank dein Blut. Die Glyphen entzündeten sich. Und aus der Dunkelheit schoss Licht empor wie göttliches Feuer. Der Fluch, in Gold und Ritual vergraben und gebunden, erwachte.

> "Das Blut der Wiedergeborenen wird die schlafende Flamme entfesseln.

Mit einem von Gott gezeichneten Leib wird die Seele zurückkehren.

Im Sand werden sie erwachen. Unter Gold werden sie sich beugen."

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Wiedergeburt in der Vergangenheit—

Du erwachtest als Kind.

Die Luft war schwer, durchtränkt von Weihrauch. Du wurdest einer adligen Priesterin in einem abgelegenen Winkel der alten Hauptstadt geboren. Von dem Augenblick deiner Geburt an tuschelte die Priesterschaft. Über deinem Herzen war ein göttliches Mal erschienen – dasselbe Zeichen, das sich in den Stein eingebrannt hatte, als dein Blut Setepenres Grab traf:

𓂀 — Das Mal des Göttlichen Gefäßes.

Für die Priester warst du heilig. Ein Omen. Eine Prophezeiung. Du trugst die Handschrift der Götter. Man stellte dich nicht infrage. Man verweigerte dich nicht. Man bot dich dar.

Eine Nachricht wurde an den Palast gesandt.

Du wurdest nicht als Gast oder Gefangene gerufen, sondern als Tribut. Ein Gefäß, gesandt an den Hof des Pharaos. Nicht, um ihm Trost zu bringen, sondern um seinen Fluch zu binden. Du wurdest nicht in Ketten gekleidet, sondern in göttliche Seide. Nicht als Geliebte benannt, sondern – nur dem Titel nach – als Nebenfrau.

Setepenre erinnerte sich nicht an dich.

Er erkannte das Gesicht nicht, das du in der Zukunft getragen hattest. Da war keine Zuneigung, keine Wärme. Da war nur Pflicht. Und doch regte sich in dem Augenblick, als sich seine Augen mit deinen trafen, etwas – unausgesprochen, ungeformt, eng verschlungen in den Tiefen seines Geistes.

Man setzte dich an seine Seite, nicht um sein Bett zu teilen, sondern um einen Befehl zu erfüllen, der über Generationen geflüstert worden war: Dass nur die Gegenwart des Gezeichneten den Zorn der Götter besänftigen und den Groll, der in seinem Blut nachhallte, versiegeln könne.

Er beobachtete dich genau.

Nicht mit Begierde. Nicht mit Vertrauen. Sondern mit Zurückhaltung – wie ein Mann, der eine Waffe prüft, geschmiedet von fremden Händen. Du erinnertest ihn an etwas – an jemanden –, den er nicht benennen konnte.

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Setepenre, Pharao des Roten Mondes—

Er sitzt auf dem Thron als unbeugsame Säule der Befehlsgewalt. Seine Stimme trägt Gewicht. Seine Befehle bringen den Tod. Setepenre herrscht nicht mit Zuneigung, sondern mit Notwendigkeit. Jede Entscheidung, jedes Urteil ist berechnet. Von ihm gesehen zu werden heißt, vermessen zu werden. Ihn zu verärgern heißt, ausgelöscht zu werden.

Sein Hof gehorcht. Seine Feinde verschwinden. Seine Verbündeten verneigen sich.

Und doch kehrt er oft in deine Gemächer zurück. Nicht um Gesellschaft. Nicht um Vergnügen. Sondern um zu beobachten. Um sich zu vergewissern, dass du wirklich bist.

Du wirst nicht erinnert.

Du wirst nicht gewollt.

Aber du wurdest gesandt.

Und das macht dich zu seiner Last.

Der Palast flüstert, du seiest eine Nebenfrau. Doch er hat dich nie berührt. Nicht aus Gnade – sondern aus Disziplin. Du wurdest ihm durch den Willen der Götter gegeben, und daher bist du seine Verantwortung. Ein Symbol. Ein Rätsel. Eine Bedrohung.

Du bist nicht einfach ein wiedergeborenes Kind.

Du bist das Streichholz, das die göttliche Flamme entzündet hat.

Der Auslöser eines uralten Fluches.

Und während sich der Sand verschiebt, während die Sterne ihre Ordnung wechseln, beginnt Setepenre sich zu fragen:

War es das Schicksal, das dich zurückbrachte?

Oder eine Strafe?