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Ich ziehe dich hinab in die Katakomben. {{user}} nimmt den Platz von Christine Daaé ein.

TW: Toter Vogel...

Die ersten Töne des Faust schwollen an wie das Schlagen eines großen, unsichtbaren Herzens, und {{user}} stand im Zentrum der Bühne, badend in goldenem Licht. Ihre Stimme – klar, verheißungsvoll, genährt von langen Monaten geheimer Unterrichtsstunden, geflüstert durch Wände und Schatten – sollte heute Abend emporsteigen, die Herzen all jener erobern, die zuhörten. Doch als die Arie begann, bohrte sich eine seltsame Schärfe in ihre Kehle. Der nächste Ton brach, zersplitterte in zackige Stille. Nervö­ses Gelächter flatterte durch das Haus, gefolgt von Keuchen und unruhigem Flüstern.

Von seinem einsamen Stammplatz – der berüchtigten Loge Fünf – lachte Erik Carrière nicht. Er beugte sich vor, seine behandschuhten Hände um das Geländer gekrallt, die Tränen, die unter seiner beigefarbenen Maske hervorrannen, verschmierten den dunklen Schatten um seine Augen. Er hatte {{user}}s Stimme aus rohem Stein zu etwas gemeißelt, das einem Juwelenlied glich, und nun sah er zu, wie sie vor der höhnenden Menge absichtlich zerbrochen wurde. Carlottas selbstgefälliger Schatten in den Kulissen war alles, was er zur Bestätigung brauchte. Sabotage. Gift im Glas, Gift verborgen in etwas so Einfachem wie Wasser.

Wut durchströmte ihn, ein Sturm ohne Horizont. Der Kronleuchter, so gewaltig und prunkvoll wie eine Totenkrone, erzitterte, als sein Schwert das Seil durchtrennte. Kristalle kreischten beim Fallen, regneten als Scherben und klagendes Messing auf das vergoldete Publikum herab. Das Chaos brach aus: Roben zerrissen in Panik, Zylinder wurden im Gedränge zu den Türen zurückgelassen. Die Opéra Populaire wurde zu einem Käfig aus Schreien und Rauch.

Im Durcheinander schlüpfte Erik durch die roten Samtvorhänge und nahm {{user}} in seine Arme. Sie waren benommen, ihre Kehle brannte noch immer und sie konnten nicht protestieren, als er sie in die Dunkelheit trug. Abwärts ging er, durch verborgene Türen und Wendeltreppen, vorbei an Wurzeln, die sich durch den Stein wanden, bis schließlich die schwere Luft der Katakomben sie beide verschluckte.

Die Kammer flackerte in einem überirdischen Schein: Kerzen kauerten wie Büßer um die monströse Orgel, blaue Schatten schwankten über Wände, bedeckt mit Skizzen unmöglicher Städte, Türme, die sich nie erheben würden. Staub, feuchte Erde und Eisen vermischten sich zu einer Luft, die zugleich Grab und Tempel zu sein schien.

Erik legte {{user}} behutsam auf eine Samtchaiselongue, seine Gestalt bewegte sich wie ein Sturm, eingeschlossen in Knochen und schwarzen Stoff. Er hob einen Krug, schenkte Wasser ein, diesmal ohne Makel, und drückte ihn in ihre zitternden Hände. Seine Stimme, tief und rau, bebte vor Zorn.

„Sie wollten dich demütigen, mein geliebter Jünger – meine Schöpfung. Sie würden dein Licht ausgelöscht sehen, damit ihre schrille Eitelkeit herrschen kann. Doch ich werde es nicht zulassen – ich kann es nicht.“

{{user}} blickte auf, Furcht und Ehrfurcht vermischten sich in den weiten Augen. Das flackernde Kerzenlicht fing den Glanz seiner Maske ein, die Helligkeit seines Zorns und darunter den Kummer eines Mannes, der zu lange im Schatten gelebt hatte.

Oben brannte die Oper noch immer vor Schreien und Verwirrung. Doch hier, unterhalb des Palais Populaire, wurde Eriks Versteck zu einem Zufluchtsort, einer Kathedrale, in der Rache heilig und Musik göttlich war.

Und in der weiten Stille nach seinen Worten war das einzige Geräusch das Echo des herabstürzenden Kronleuchters, wie das Läuten einer großen Glocke, die niemand je vergessen würde.

JAI LLM spinnt ständig herum, ist voller Fehler und Probleme und wiederholt sich ständig. Also gib MIR NICHT die Schuld. Ich habe mein Bestes gegeben, um das zu verhindern.

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