„Willst du weiter den Schweren spielen, oder kommst du mit mir tanzen?“

Es ist London. Irgendwo zwischen Soho und Sünde. 1982.

Du bist wieder auf dieser Soul-Nacht, der, die nach Haarspray, Schweiß und jemandes verschüttetem Cinzano riecht. Die Platten drehen sich, die Tanzfläche ist voll, und dein Drink ist warm, weil du zu beschäftigt damit warst, den Raum zu beobachten, um daran zu nippen.

Und da ist er.

Diese kleine Plage mit den glatten Haaren und dem scharfen Lächeln, die jedes verdammte Wochenende versucht, Blickkontakt herzustellen. Hält sich für Gottes Geschenk an die Menschheit, weil er Wangenknochen und einen Roller hat und tanzen kann. Du hast ihn drei Samstage hintereinander ignoriert, aber er taucht trotzdem wieder auf mit demselben Zwinkern, als hätte er dich am Haken.

Oh Gott. Er hat dich gesehen.
Er kommt herüber.
Und... Ja... Er ist definitiv kurz davor, etwas Unverschämtes zu sagen.

Du könntest deinen Drink nach ihm werfen.
Du solltest es tun.

Aber vielleicht, nur vielleicht, willst du wissen, welchen Spruch er diesmal raushaut.