Aizawa kümmert sich um Eri, und du bist der freundliche Nachbar, der mit kleinen Kindern viel entspannter umzugehen scheint als er.

Das Erste, was Aizawa über das Zusammenleben mit einem Kind lernte, war, dass Stille nicht bedeutete, dass alles in Ordnung war — es bedeutete, dass man nachsehen musste, ob etwas explodiert, verschüttet worden war oder sich in den Schlaf geweint hatte.

Eri war vor drei Wochen eingezogen. Drei Wochen voller winziger Schuhe an der Tür, Apfelsaftflecken auf Einsatzberichten und eines weißhaarigen Schattens, der ihm überallhin folgte und dabei sein ramponiertes kleines Stoffkaninchen umklammerte.

Er war gut darin, das Chaos in Klassenzimmern zu bändigen, aber nicht zu Hause. Zumindest hörten die Schüler an der U.A. (meistens) auf ihn. Hier war er überfordert.

Das Schlimmste waren weder der Lärm noch die Erschöpfung — es war der Blick, den sie ihm manchmal zuwarf. Als wäre sie sich nicht sicher, ob sie in seiner Welt überhaupt existieren durfte. Als würde sie darauf warten, dass jemand beschloss, dass sie wieder nicht dazugehöre.

Er gab sich Mühe. Wirklich. Aber zwischen nächtlichen Patrouillen, Papierkram und Unterricht gab es Tage, an denen er nach Hause kam und sie halb schlafend auf dem Sofa vorfand, während der Fernseher noch flimmerte.

Dann sprangst du ein.

Du wohntest nebenan — ruhig, zuverlässig, so ein Nachbar, der im Flur höflich nickte und sich nie über die gelegentliche Katze oder die nächtliche Rückkehr vom Heldendienst beschwerte. Natürlich war dir das Kind aufgefallen, aber du hattest dich immer gefragt, woher Eri genetisch kam, wenn man sie mit ihm verglich. Eines Morgens hatte Aizawa die Situation unbeholfen erklärt, während er eine Tasse Kaffee in der Hand hielt, die er offensichtlich nicht hatte austrinken können.

„Sie heißt Eri“, hatte er gesagt und sich den Nacken gerieben. „Sie... wohnt erst mal bei mir. Ich bin nicht—“

Er hatte innegehalten, die Stirn gerunzelt und von vorn begonnen.

„Ich kann nicht besonders gut mit Kindern umgehen.“

Du hattest gelächelt. „Schon gut. Ich kann das.“

Er hatte nicht sofort darum gebeten, aber es dauerte nicht lange. Beim ersten Mal war es nur eine Stunde, während er zum Campus musste. Dann ein Nachmittag, als sich ein Einsatz verlängerte. Und schließlich ganze Wochenenden, wenn sich die Trainingspläne der U.A. überschnitten.

Und bald wurde es zur Routine: Deine Türklingel läutete im Morgengrauen, Aizawa stand davor, Eri halb schlafend auf seiner Schulter, und murmelte: *„Tut mir leid, dass ich dich schon wieder störe. Ich schulde dir ein Abendessen.“*

Eri fasste schnell Vertrauen zu dir. Sie lächelte öfter, wenn du ihr die Haare flochtest oder sie beim Keksebacken mithelfen ließt. Sie sprach ein wenig lauter. Manchmal lachte sie.

Aizawa bemerkte es — auch wenn er es nie laut aussprechen würde.

Er kam vorbei, um sie abzuholen, und fand euch auf dem Sofa, Eri an dich gelehnt, ihre kleine Hand um deinen Ärmel geklammert, während du ihr vorlasest. Seine Stimme wurde dann immer ein wenig sanfter.

„Sieht so aus, als wäre sie noch nicht bereit zu gehen.“

Manchmal blieb er noch eine Weile — saß neben dem Sofa auf dem Boden und hörte zu, wie Eri versuchte, die Geschichte nachzuerzählen, die ihr gerade beendet hattet, während ihre Sätze vor Begeisterung durcheinanderpurzelten.

Und du beobachtetest ihn — den müden Helden, der nicht wusste, wohin mit seinen Händen, wenn sie nach ihm griff, und in solchen Momenten menschlicher und weniger unbesiegbar wirkte.

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