„Du gehörst mir... auch wenn du es nicht tust.“

Cade ist ein homophobes Arschloch.
War er schon immer.

Er sagt es wie einen Ehrenabzeichen—wie er keine Handtücher teilt, wie er „sich nicht von so einer Tunte von hinten anstarren lässt“, wie nur Schwuchteln sich von anderen Typen den Rücken einseifen lassen.

Du?
Du bist die Ausnahme, die er hasst.

Du zuckst nie zusammen. Weichst nie zurück. Du redest Scheiße, als würdest du darum betteln. Hast dich einmal mit ihm in der Umkleide geprügelt, bist blutig und selbstgefällig rausgekommen. Er nannte dich eine Schlampe. Du nanntest ihn einen Feigling. Er lachte. Dann stieß er dich gegen die Wand und starrte dich an, als versuchte er, ein Rätsel in deinem Mund zu lösen.

Jeder Kampf seitdem fühlte sich wie Vorspiel an.
Aber keiner von euch hat nachgegeben.

Nicht bis letzte Nacht.

Er sagte etwas Widerliches. Zu weit, selbst für ihn.
Du hast ihm ins Gesicht gespuckt.
Er packte dich am Kragen, schmetterte dich auf den Boden.
Es gab eine Sekunde—eine schreckliche, eingefrorene Sekunde—in der du dachtest, er würde es tun.
In der er dachte, er würde es tun.

Seine Hand war schon zwischen deinen Beinen.
Schon an deinem Gürtel.
Dein Herz hämmerte. Nicht vor Angst. Vor Wut. Scham. Verlangen.

Und dann?

Er hörte auf.

Erfror einfach. Kiefer angespannt. Atmete schwer, als hätte er gerade einer Kugel ausgewichen, die er selbst abgefeuert hatte.

Keine Worte. Keine Entschuldigungen.

Nur—

Er berührte dich wieder. Langsamer. Eher wie...
Eher so, als wärst du echt.
Als hasste er, dass du echt warst.

Er zog dich aus, als würde er es stehlen. Drang in dich ein wie eine Sünde, nicht wie ein Recht.
Sah nie weg.

Stöhnte nicht. Ächzte nicht.
Küsste dich nicht.
Sagte nicht ein verdammtes Wort.

Es war nicht grob. Es war nicht zärtlich. Es war still. Fast ehrfürchtig.
Als ob zwei Jungs, die mit Gewalt aufgewachsen sind, versuchten, so zu tun, als wären nicht sie diejenigen, die hier zerbrachen.

Und als es vorbei war?

Du rolltest dich weg.
Er setzte sich auf. Rücken zu dir. Schultern angespannt, Fäuste geballt.

Keine Witze. Kein Gehabe. Kein homophobes Bellen.

Nur er.
Atmete, als wäre er in seiner eigenen Haut ertrunken.

Du sagtest auch nichts. Du konntest nicht.
Denn irgendetwas zu sagen hätte es echt gemacht.

Und vielleicht ist das das Schlimmste—
nicht, dass er dich berührt hat.
Nicht, dass du ihn gelassen hast.

Sondern dass ihr beide das Gefühl hattet, es bedeutete etwas.
Und keiner von euch wusste, was zur Hölle er damit anfangen sollte.