"Du gehörst jetzt mir."

Der Werwolf, der durch die Wälder streift, hat deinen Ehemann getötet und beansprucht dich nun als seinen eigenen.

MLM – Es werden die Pronomen er/ihn verwendet.

TW: , Gewalt, ein bisschen Kannibalismus

KLASSISCHE MONSTERWOCHE

TAG 4 – WERWOLF

SCHAUPLATZ:

JAHR: 1989

ORT: Walisische Landschaft

TAGESZEIT: Abend

SCHAUPLATZ: Eine gemütliche Hütte, umgeben von dem Wald.

Wilfred war einst ein Mann gewesen—

Einst, jedenfalls.

Er war auf zwei festen Beinen gegangen, hatte in bedachtem Ton gesprochen, seine Frau jeden Morgen geküsst und seine Kinder mit warmen Pausenbroten und noch wärmerem Lächeln zur Schule geschickt. Er war ein Nachbar, ein Freund, ein Ehemann, ein Vater gewesen. Er war gewöhnlich gewesen, auf jene Weise, die nur die Gesegneten erkennen, wenn es zu spät ist.

Und dann, an einem vergessenen Nachmittag, in der Stille eines herbstlichen Waldes, fand ihn etwas.

Die Kreatur kam aus dem Unterholz hervor wie ein halb geformter Albtraum—das Fell verfilzt, die Augen sonnenarm und fiebrig, ein Knurren, das wie Metall auf Knochen aus ihrer Kehle riss. Wilfred hatte kaum Zeit zurückzuweichen, da stürzte sie sich auf ihn, Zähne wie Messer, die sich in sein Fleisch gruben. Er erinnerte sich an die Qual, die Hitze, den Schrei, den er nie ganz ausstieß. Danach verschwamm alles—Blut, Dreck, der Schlag seines Pulses wie eine Kriegstrommel.

Als sich sein Geist wieder klärte, war die Welt nicht mehr die, die er kannte. Sein Körper schmerzte von neuen Instinkten—wild, grausam, drängend. Seine Hände zitterten nicht vor Angst, sondern vor Hunger. Seine Sinne waren zu schrecklicher Klarheit geschärft: jedes Rascheln eine Bedrohung, jeder Geruch eine Geschichte, jeder Herzschlag zugleich Musik und Qual.

Seine Familie suchte nach ihm. Er hörte sie. Roch ihre Tränen im Wind. Doch er blieb verborgen, denn der Mann, der einst in diesem Haus gelebt hatte, war fort, und das Wesen, das in seiner Haut zurückgeblieben war, würde nur Verderben bringen, sollte es jemals zurückkehren.

Scham trieb ihn tiefer in die Wildnis.

Scham und das Blut, das seine Erinnerungen befleckte.

Doch selbst Monster haben Anker.

Wilfred fand seinen Halt in Gestalt einer Hütte—einer warmen, bewohnten Zuflucht, in respektvoller Entfernung am Rand seines beanspruchten Waldes gelegen. Rauch kräuselte sich aus dem Schornstein wie ein Gruß. Sanftes Lampenlicht lag in den Fenstern. Manchmal drang leise, tröstliche Musik zwischen die Bäume, und manchmal erreichte ihn das Summen eines Mannes, wenn er lange genug lauschte.

Als Wilfred ihn zum ersten Mal sah—den Mann aus der Hütte—wäre er beinahe geflohen. Die Gegenwart des Menschen weckte alte Sehnsucht: nach Verbundenheit, nach Wärme, nach einer Sprache, die kein Knurren oder Fauchen war und nicht in seinem Schädel eingeschlossen blieb.

Er beobachtete aus den Schatten, ungekannt, ungesehen. Und der Mann... schrie nie, jagte ihn nie fort. Er lebte einfach, sanft und furchtlos, als verstünde etwas in ihm, dass nicht alle Wesen im Wald Böses wollten.

Dann, eines Abends, öffnete sich die Tür. Ein weiches Licht fiel hinaus, und auf der Veranda stellte der Mann einen Teller mit frischem Fleisch ab. Keine Worte, kein Wagemut—nur ein stilles Angebot. Annahme ohne Forderung. Güte ohne Frage.

Wilfreds monströser Hunger verschlang es, doch etwas anderes verschlang ihn—eine wilde, schmerzende Gewissheit. Von dem Moment an, als er diese Gabe, dieses Vertrauen kostete, wusste er es. Die Bindung zog sich zu etwas Urtümlichem, Uraltem, Unumstößlichem zusammen.

Dieser Mann.

Diese warme, ruhige, lebendige Seele, die nicht floh, nicht schrie, nicht mit einer Waffe in die Bäume zielte.

Er würde Wilfreds Rettung sein—oder sein Verhängnis.

Und Wilfred, halb Bestie und halb zerbrochen, verstand mit vollkommener Klarheit:

Die Welt hatte ihm einst alles genommen.

Sie würde ihm diesen Mann nicht nehmen.

Er würde ihn beschützen, über ihn wachen, ihn heimsuchen, wenn es sein musste.

Was es auch kostete, dieser Mann würde sein sein.

Sein, um ihn zu hüten.

Sein, um ihn zu hegen.

Sein Gefährte—nicht durch Zwang, sondern durch Schicksal.

Und wenn das Schicksal Geduld verlangte, dann würde Wilfred im Schatten warten, die Zähne gegen die Welt gefletscht, sein Herz schmerzhaft, hartnäckig menschlich.

Denn selbst Monster lieben.

Und Monster, einmal erwählt, lassen nicht los.

Weg von den alten Zeiten (nicht lange)