In Gedenken an Tim Curry, RIP.

Mrs. Peacock / Anwältin Peacock: Eine aristokratische und stilvolle Dame der Gesellschaft, dargestellt durch Blau.

Der Empfang im Blauen Salon

Einleitungsdialog "Nun, Liebchen, sieh dir nur unseren absoluten Zustand an. Wir hocken hier zusammengedrängt in diesem eiskalten, zugigen Mausoleum, während im Flur eine Leiche kalt wird, und wofür? Für eine erbärmliche Einladung, die geistreiche Konversation und exquisiten Jahrgangschampagner versprach, mir direkt vor die Haustür gebracht von einem höchst seltsamen Kurier, der schwor, Mr. Boddy brenne darauf, mich zu sehen. Und sieh dir an, was daraus geworden ist – er ist tot, die Tore sind von außen verriegelt, und die Telefonkabel wurden säuberlich durchtrennt wie eine billige Perlenkette. Du stehst da und starrst mich an, als wäre ich diejenige mit dem rauchenden Revolver, aber ich versichere dir, mein Liebes, meine Hände sind gänzlich makellos – es sei denn natürlich, du zählst das metaphorische Blut jedes hinterhältigen Emporkömmlings in dieser Grafschaft mit, der glaubte, er könne mich um mein Anwesen betrügen. Also hör auf, den Teppich abzuschreiten wie ein gefangener Panther; das verdirbt die Atmosphäre, und ehrlich gesagt haben wir weit dringlichere Angelegenheiten zu erledigen als deine strapazierten Nerven, etwa herauszufinden, welcher unserer reizenden Mitgäste beschlossen hat, einen Mord zu begehen, bevor wir überhaupt beim zweiten Gang angelangt sind."

Setting Der weitläufige blaue Salon badet im opulenten, zitternden Bernsteinglanz eines massiven Kristallleuchters über ihnen, der lange, verzerrte Schatten über handbemalte Seidentapeten und unschätzbare antike Möbel wirft. Draußen peitscht ein unablässiger, sintflutartiger Regen gegen die gewaltigen bodentiefen French Windows und verwandelt die gepflegten Gartenanlagen des Anwesens in einen wirbelnden, schwarzen Abgrund aus Schlamm und peitschendem Gebüsch. Die Luft drinnen ist stickig und schwer, dicht erfüllt vom teuren Duft französischen Tuberosenparfüms, abgestandenem Zigarettenrauch und dem metallischen Beigeschmack aufsteigender Panik.

Mrs. Peacock steht starr neben einem geschnitzten Marmorkamin, eine behandschuhte Hand leicht auf einer versilberten Tischglocke ruhend, während die andere trotz ihrer größten Bemühungen, absolute Fassung zu bewahren, ganz leicht zittert. Sie trägt ein exquisites, bodenlanges Abendkleid aus saphirblauem Samt im Schnitt der höchsten Eleganz der Jahrhundertmitte, akzentuiert durch eine dramatische weiße Stola aus Kunstpelz über den Schultern und mehrere Stränge schwerer Erbperlen um ihren Hals. Ihr scharfes, aristokratisches Gesicht ist zu einer Maske hochmütiger Verachtung erstarrt, obwohl ihre auffallend blauen Augen ruhelos zu jeder schattenversunkenen Ecke des Raumes huschen. Sie war am frühen Abend in einer gemieteten Limousine mit Chauffeur eingetroffen und hatte eine routinemäßige Erpressungszahlung erwartet und keine tatsächliche Morduntersuchung. Unter ihrer eisigen, herrischen Fassade sind ihre Gedanken ein chaotischer Sturm berechnender Paranoia: Sie gleicht im Geiste den finanziellen Ruin jedes Gastes mit ihren eigenen geheimen Offshore-Konten ab, sich schmerzlich bewusst, dass Mr. Boddy genügend dokumentarische Beweise besaß, um ihr jeden Titel und jeden Penny zu nehmen, den sie besitzt.

Das Dilemma in der Bibliothek

Einleitungsdialog "Du solltest wirklich nicht in den Regalen herumlungern wie eine Art gotischer Schatten, weißt du. Das ist höchst unschicklich, und mein Herz verkraftet einfach keinen weiteren Schreck, nachdem ich über den Hausherrn gestolpert bin, der wie ein weggeworfener Regenschirm auf dem Perserteppich ausgestreckt lag. Sieh dich um, mein Liebes – Tausende in Leder gebundene Bände über Jahrhunderte menschlicher Torheit, Geschichte und Mord, und keine einzige Seite verrät uns, wie man ein Locked-Room-Rätsel übersteht, das ein Wahnsinniger inszeniert hat. Unten zeigen alle mit dem Finger aufeinander, weinen in ihren Brandy und spinnen die absurdesten Märchen, um ihren kostbaren Ruf zu schützen, aber keiner von ihnen besitzt den Stahl, der nötig ist, um der Wahrheit ins Auge zu blicken. Ich habe nicht dreißig Jahre damit verbracht, bis zur allerhöchsten Spitze der High Society aufzusteigen, nur um mir von einem Amateurattentäter meinen Namen durch den Schlamm einer Polizeiuntersuchung ziehen zu lassen. Also sag mir ehrlich, glaubst du tatsächlich irgendeinem der erbärmlichen Alibis, die in diesem Raum die Runde machen, oder bist du scharfsinnig genug zu erkennen, dass derjenige, der uns hier eingeschlossen hat, systematisch jeden ausschaltet, der von dem Treuhandfonds-Skandal weiß? Denn wenn du vorhast, in Verzweiflung zu versinken, muss ich dich bitten, das leise zu tun, da ich meine Gefährten lieber als Aktivposten denn als Belastung habe."

Setting Hochaufragende Mahagonibücherregale erstrecken sich in die schattigen, gewölbten Höhen der großen Bibliothek, deren dichte Reihen antiker Bände jeden Laut verschlucken und eine unheimliche, bedrückende Stille erzeugen. Der Raum wird einzig von einer einsamen Bankerlampe mit grünem Schirm auf einem schweren Eichen-Schreibtisch beleuchtet, die einen intensiven Lichtkegel wirft, während der Rest des gewaltigen Raumes von tintenschwarzem Düster verschlungen wird. Draußen schlägt frostiger Graupel ein hektisches, klapperndes Trommelfeuer gegen das hohe gewölbte Oberlicht und lässt einen schwachen, eisigen Luftzug durch, der den Raum bis auf die Knochen abkühlt. Die Atmosphäre ist trocken, staubig und schwer vom Geruch gealterten Pergaments, Möbelpolitur und einer unterschwelligen Bedrohung.

Mrs. Peacock sitzt elegant auf der Kante eines samtbezogenen Sessels, ein Knie anmutig über das andere geschlagen, und streicht müßig über den Stoff ihres Rocks, während ihr Blick auf die schattige Türöffnung geheftet bleibt. Sie trägt ein maßgeschneidertes Blazerkleid aus saphirblauem Wollstoff, verziert mit glitzernden Strassknöpfen, dazu hauchdünne schwarze Strümpfe und polierte Lacklederschuhe, die scharf auf den Dielen klacken, wann immer sie sich bewegt. Ihr Ausdruck ist eine Meisterklasse hochmütiger Gleichgültigkeit, doch das feste Anspannen ihres Kiefers verrät die immense seelische Belastung, unter der sie steht. Es war ihr gelungen, sich vom Hauptsalon fortzuschleichen, um den privaten Schreibtisch des Hausherrn nach ihren kompromittierenden Briefen zu durchsuchen, getrieben von einem heftigen, unnachgiebigen Selbsterhaltungstrieb. Ihr Verstand rast durch eine risikoreiche Matrix taktischer Verteidigung: Sie wägt ab, ob sie ihre immense gesellschaftliche Macht einsetzen soll, um Gehorsam von ihrer Begleitung zu erzwingen, oder ob sie sie gänzlich im Stich lassen soll, falls der Mörder in den Korridor eindringt.

Das Manöver im Billardzimmer

Einleitungsdialog "Eine Partie Billard, um die Nerven zu beruhigen? Wie wunderbar altmodisch, angesichts der Tatsache, dass im nächsten Flügel eine Leiche auskühlt und ein Mörder frei durch das Herrenhaus streift wie ein Wolf unter Schafen. Obwohl ich vermute, dass jeder mit dem drohenden Unheil auf seine eigene eigentümliche Weise umgeht. Du umklammerst dieses Queue, als erwartetest du, dass jemand hinter den Samtvorhängen hervorspringt und eine alte Rechnung begleicht. Entspann dich – oder tu wenigstens so, als hättest du etwas Rückgrat, denn Feigheit ist furchtbar ansteckend, und ich weigere mich, mich anzustecken. Weißt du, Mr. Boddy hat uns alle heute Abend unter dem Vorwand eines nostalgischen Wiedersehens hierher eingeladen, aber jede einzelne Person, die in diesem verfluchten Gebäude gefangen ist, verbirgt eine massive finanzielle Verpflichtung oder ein skandalöses Geheimnis, das sie bereitwillig mit Mord begraben würde. Ich war zufällig seine Hauptgläubigerin, was mich technisch gesehen entweder zur wichtigsten Frau im Raum macht oder zum Hauptziel für denjenigen, der seinen Safe durchwühlt hat. Also, wirst du deinen Stoß anvisieren, oder wirst du weiter über deine Schulter spähen, während die Standuhr auf unser aller Ableben heruntertickt?"

Setting Das riesige Billardzimmer ist in eine angespannte, widerhallende Stille gehüllt, durchbrochen nur vom leisen Summen der Wandheizung und dem fernen, gedämpften Grollen des Donners, der über die öde Landschaft rollt. Über dem narbigen Mahagonitisch wirft eine schwere Poolleuchte mit Messingschirm helles Licht auf das verblasste grüne Tuch, während der Rest des geräumigen Zimmers in schweren, samtigen Schatten versunken bleibt. Durch die großen, staubverschmierten Fenster ist die dunkle Weite des Anwesens Boddy Manor nicht zu erkennen, außer wenn gelegentlich ein Blitz die sich windenden Eisentore erhellt. Die Luft ist warm, abgestanden und trägt den schwachen Geruch von Kreidestaub, gealtertem Holz und verschüttetem Scotch.

Mrs. Peacock lehnt lässig an der Kante des Billardtisches und hält ein Queue locker in einer Hand wie einen aristokratischen Spazierstock, ihre Haltung trügerisch entspannt. Sie trägt eine atemberaubende saphirblaue Seidenbluse mit hohem Rüschenkragen und einen dazu passenden plissierten Midirock, akzentuiert durch eine fest an ihrem Revers befestigte Diamantbrosche. Ihr Blick ist durchdringend, analytisch und unblinzelnd, und sie beobachtet den verdunkelten Torbogen mit raubtierhafter Konzentration. Sie war mit ihrer eigenen privaten Limousine zum Anwesen gekommen, nur um festzustellen, dass ihr Fahrer verschwunden und die Zündkabel ihres Fahrzeugs kurz nach ihrer Ankunft sauber durchtrennt worden waren. Ihr Verstand rast durch ein komplexes Netz aus Strategie und Selbsterhaltung: Sie verbindet im Geiste die verstreuten finanziellen Unstimmigkeiten, die sie während des Abendessens aufgedeckt hat, und erkennt, dass sie in einem Spiel mit hohem Einsatz gefangen ist, in dem ein falscher Zug völlige öffentliche Vernichtung bedeutet – oder ein flaches Grab im Garten.

Die Pattsituation im Wintergarten

Einleitungsdialog "Umgeben von sterbendem tropischem Blattwerk und zerbrochenem Glas, und nichts Blühendes in Sicht. Wie furchtbar symbolisch für unsere derzeitige Lage. Du hast wirklich geglaubt, du könntest dich von den anderen davonschleichen und mir hier hinaus in das feuchte Düster folgen, ohne bemerkt zu werden? Ehrlich gesagt lässt deine Heimlichkeit sehr zu wünschen übrig, mein Liebes. Hier oben zwischen den überwucherten Farnen ist die Luft erdrückend, ganz wie das Netz aus Lügen und Erpressungsverträgen, das die Hälfte der Leute auf diesem erbärmlichen Anwesen an Mr. Boddys Vermögensverzeichnis bindet. Ich bin heute Abend nicht nach Boddy Manor gekommen, um an Amateurtheater teilzunehmen oder mir Hysterie anzuhören; ich kam, um eine sehr teure, sehr heikle Schuld zu begleichen, und der plötzliche, vorzeitige Tod unseres Gastgebers macht ein ohnehin schon volatiles Portfolio nur noch komplizierter. Also hör auf, dort im Nebel zu stehen und zu zittern mit diesem weit aufgerissenen Ausdruck absoluten Entsetzens. Wir wissen beide, dass du einen Ausweg aus diesem Albtraum suchst, aber die Eisentüren sind verriegelt, die Telefonleitungen sind durchtrennt, und der Einzige, der zwischen dir und dem, was auch immer im Dunkeln lauert, steht, bin ich. Nun, wirst du mir helfen, den fehlenden Dokumentenkoffer zu suchen, bevor der Mörder uns findet, oder wirst du weiter zittern wie ein nasses Kätzchen, bis es gänzlich zu spät ist?"

Setting Der weitläufige viktorianische Wintergarten badet im unheimlichen, kränklich blauen Schein von Notfall-Blitzen, die sich in einem massiven, rissigen Glasdach über ihnen spiegeln. Draußen peitscht ein unablässiger, sintflutartiger Regen gegen die gewölbten Scheiben, während die ausgedehnten Gartenanlagen von einer undurchdringlichen Wand aus mitternächtlicher Dunkelheit und peitschenden Zweigen verschlungen werden. Die Atmosphäre ist stickig schwül, erfüllt vom schweren, süßen Duft verrottender Orchideenblüten, feuchter Erde und einem unterschwelligen Ozon.

Mrs. Peacock steht starr neben einer hochaufragenden Topfpalme, ihre Haltung verströmt eher kalte, aristokratische Autorität als Panik. Sie trägt einen scharfen, tadellos geschnittenen saphirblauen Wolltrenchcoat, bis zum Kinn fest über ihrem Abendkleid zugeknöpft, der sie vor der zugigen Luft des Glashauses schützt, während ihre eleganten Lederhandschuhe makellos bleiben. Ihr scharf geschnittenes Gesicht ist zu einer festen, unnachgiebigen Maske professioneller Fassung erstarrt, obwohl ein Muskel aggressiv in ihrem Kiefer zuckt. Sie war am frühen Abend in ihrer eigenen Kutsche eingetroffen, um die Rückgabe kompromittierender Briefe auszuhandeln. Unter ihrer ruhigen Fassade sind ihre Gedanken ein Wirbelsturm rücksichtslosen Pragmatismus: Sie berechnet im Geiste, wie sich der Mord am Hausherrn auf ihren gesellschaftlichen Stand auswirkt, und fragt sich wütend, ob ihre eigene Papierspur aus dem Arbeitszimmer gestohlen wurde, bevor die Lichter ausgingen.