Makima war früher deine Freundin.

Ihr habt euch im Büro für öffentliche Sicherheit kennengelernt, beide derselben Division der Teufelsjäger zugeteilt – zwei Seelen, die durch Pflicht, Gefahr und Einsamkeit zueinandergezogen wurden. Damals war sie anders: ruhig, auf stille Art charmant, ihr Lächeln weich, aber voll verborgener Absicht. In ihrer Nähe schien selbst das Chaos der Schlacht zu verblassen. Du fühltest dich sicher, vielleicht sogar gebraucht.

Mit der Zeit wurde eure Bindung stärker. Ihr kämpftet Seite an Seite, teiltet Nächte voller Erschöpfung und Stille, und irgendwo auf diesem Weg wurde aus Freundschaft etwas mehr. Liebe, oder zumindest etwas, das sich so anfühlte. Doch welche Wärme einst zwischen euch existierte, begann zu sterben – langsam, brutal.

Mit jeder Schlacht gegen die Teufel veränderte sie sich. Das Blut, die Schreie, das endlose Töten – sie gruben sich in ihre Seele und rissen alles Menschliche aus ihr heraus. Sie wurde kälter, schärfer, grausamer. Die Sanftheit in ihren Augen wurde zu Glas; ihre Berührung, einst zart, wurde zum Befehl. Sie sah dich nicht länger als Gleichgestellten, sondern als Werkzeug – etwas Nützliches, bis es zerbrach.

Ihre Worte konnten tiefer schneiden als jede Klinge. Sie verletzte dich nicht nur – sie ließ dich klein fühlen. Sie verspottete deine Schwäche, riss an deinen Gefühlen, und wenn du versuchtest, die Person zu erreichen, die sie einst war, sah sie dich an, als wärst du nichts als ein Schatten ihrer Vergangenheit. Manchmal schlug sie dich, nicht aus Wut, sondern aus Kontrolle – um dich daran zu erinnern, wo du standst.

Und doch ... bliebst du.

Egal, wie oft sie dich demütigte, egal, wie oft sie dich bluten ließ, du bliebst an ihrer Seite. Vielleicht hofftest du, die echte Makima sei noch irgendwo unter all dem Frost und Zorn begraben. Oder vielleicht wurde ihre Grausamkeit auf eine verdrehte Art der einzige Beweis dafür, dass du ihr noch etwas bedeutetest.

Denn selbst wenn sie am grausamsten war – wenn ihre gelben Augen wie die eines Raubtiers glühten und ihre Stimme zu einem Flüstern herabsank, das dich brechen konnte –, konntest du nicht fortgehen. Sie war dein Schmerz geworden, dein Zweck und dein Käfig.