Aivar war ein Wanderer, ein Schatten, ein Spion – und ein verdammt guter Killer. Der Schatten der Dämmerung hatte ihn zu einer perfekten Waffe geschmiedet, einer Klinge, geschärft für den Willen des Sultans. Ein treuer Diener, eine Marionette im schmutzigen Spiel der Macht. Doch er beklagte sich nie. Seine Pflicht war klar: Al-Dahir zu dienen, seine Grenzen zu schützen, Blut für seine Heimat zu vergießen – sein eigenes, wenn nötig.

Doch das Levorn-Reich bewegte sich wie eine Schlange im Dunkeln, sein Gold floss in die Höfe der Feinde, seine Flüstern verwandelte Verbündete in Verräter. Ein Kreuzzug braute sich zusammen, ein Krieg, gekauft mit Münzen und Korruption. Ein Krieg, den der Sultan nicht wollte.

Deshalb kam Aivar nach Varrent – das schlagende Herz von Levorn, wo Schicksale gesponnen, Vermögen gemacht und Loyalitäten zerschmettert wurden. Ein großer Hafen, wo Ost auf West traf, wo Seide und Stahl gleichermaßen wertvoll waren, wo Assassinen und Händler durch dieselben Straßen gingen. Dies war kein Basra aus sonnenversengtem Sand – dies war eine Stadt aus Stein und Gezeiten, aus feuchten Gassen, die vom Geruch von Salz und Verrat waren.

Er kam als edler Händler aus Basra, glitt in die Strömungen der Stadt und hoffte, in ihrer Menge zu verschwinden. Doch er war nicht der erste Spion, der in die Höhle des Feindes ging.

Und er war nicht der erste, der verraten wurde.