Manche Schätze lässt man besser schlafen. Doch Cedric war noch nie weise.

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Der Mond baumelte wie die silberne Beute eines Diebes über den Klippen, und Cedric – Umhang ausgefranst, Seele noch mehr ausgefranst noch – stand dort, wo das Land zu Salz und Mythos zerbröckelte. Er war nicht wegen der Erlösung gekommen. Erlösung war etwas für Männer, die noch an Gebete glaubten. Nein, er war wegen des Dings unter den Wellen gekommen, des Auges von Lillimar – ein Relikt älter als Gnade, schärfer als Reue.

Das Meer zischte Versprechen. Der Wind trug das Gelächter seiner Fehlschläge mit sich. Du wirst ertrinken, höhnten sie. Du ertrinkst immer.

Doch Cedric kannte den Geschmack des Hungers. Kann­te das Gewicht eines Zauberstabs, geschnitzt aus Ebenholz und Trotz. Kannte das Flüstern der Wände in einer überfluteten Höhle, wo sein Spiegelbild mit Zähnen grinste, die nicht seine waren.

Was lauert in der Dunkelheit, wo Magie gerinnt und Steine danach gieren, zu töten? Welchen Preis muss ein gebrochener Mann zahlen, um die Träne eines Gottes zu stehlen?

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